Blog del ¨Dep. de Actividades de la EOIZ, 1

La vida en Facebook: lo más duro es el silencio.

2012-02-16T17:46:00.001-05:00

Algunos se van a Rusia a seguir consumando actos poéticos. Viaje organizado por el Departamento de Ruso de la E.O.I., 1

2012-02-16T04:34:00.001-05:00

A sí mismo, su preferido, dedica estos versos el autor
Lapidario./ Frases como mazazos:/ ”Al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios.”/ Pero uno/ como yo/ ¿dónde podrá esconderse?/ ¿Dónde han previsto cueva para mí?/ Si yo fuera/ pequeño/ como el inmenso océano,/ me pondría de puntillas en las olas/ y con la marea alta haría mil caricias a la luna./¿Dónde hallar una amada/ que sea como yo?/ ¿Cabría en ese cielo diminuto?/ ¡Oh, si yo fuera pobre/ igual que un millonario!/ ¿Qué es el dinero para el alma?/ Un ladrón insaciable dentro suyo./ A la horda enloquecida de todos mis deseos/ no bastan con su oro todas las Californias./ ¡Si fuera tartamudo/ como Dante/ o Petrarca!/ ¡Encender toda el alma para una tan sólo!/ ¡Ordenarle que arda con mis versos!/ Las palabras/ y mi amor/ formarían un arco triunfal,/ y por él,/ majestuosas, irían pasando,/ sin un rastro dejar, las amantes de todos los siglos./ ¡Oh, si yo fuera/ callado/ como el trueno!/ Rugiría/ Abrazando en un solo temblor el decrépito yermo terrestre./ Si yo/ bramo con toda mi tremenda voz/ torcerán los cometas sus brazos llameantes/ y llenos de tristeza se dejarán caer./ Los rayos de mis ojos morderían la noche/ si yo fuera/ sombrío/ como el sol./ ¡Qué anhelo siento/ de alimentar con mi pujante luz/ el seno descarnado de la tierra!/ Pasaré/ arrastrando mi amor./ ¿En qué noche,/delirante,/ terrible,/qué Goliat me ha engendrado,/ tan grande/ y tan inútil?
Vladimir Maiakovski
El Departamento de Ruso ha organizado un viaje a Rusia, esa gran desconocida, en Semana Santa.
SEMANA SANTA 2012 - Del 31 de marzo al 7 de abril - 8 DÍAS / 7 NOCHESMOSCÚ Y ANILLO DE ORO
ITINERARIO:
Día 31 MARZO: MADRID / MOSCU
Presentación en el aeropuerto, para salir en vuelo regular con destino Moscú. Llegada y traslado al hotel.
Día 01 ABRIL: MOSCU
Visita panorámica de la capital de Rusia y la visita del metro.
Almuerzo en restaurante.
Tiempo libre y cena por cuenta del cliente.
Alojamiento.
Día 02 ABRIL: MOSCU
Visita del Kremlin y de la Galería Tretiakov.
Almuerzo en restaurante.
Tiempo libre y cena por cuenta del cliente.
Alojamiento.
Día 03 ABRIL: MOSCÚ / SERGIEV POSAD (Zagorsk) / ROSTOV
Por la mañana salida en autocar hacia Sergiev Posad (Zagorsk) y visita del Monasterio Troitse Sergueiev.
Almuerzo por cuenta del cliente.
Por la tarde, salida en carretera hacia Rostov. Llegada, cena en el hotel y alojamiento.
Día 04 ABRIL: ROSTOV / YAROSLAV
Por la mañana realizaremos la visita panorámica de esta antigua ciudad que fue fundada en el año 862 a orillas del Lago Negro.
Almuerzo por cuenta del cliente.
Continuaremos hacía Yaroslavl. Llegada, cena en el hotel y alojamiento.
Día 05 ABRIL: YAROSLAV / KOSTROMA
Visita panorámica de la ciudad de Yaroslavl, fundada en el siglo X por el príncipe ruso Yaroslav el Sabio.
Almuerzo por cuenta del cliente.
Continuaremos hacia Kostroma. Llegada y visita de esta antigua ciudad considerada una de las joyas del Anillo de Oro. A continuación visita del Monasterio Ipatievski.
Alojamiento y cena en el hotel.
Día 06 ABRIL: SUZDAL / BOGOLUBOVO / VLADíMIR / SUZDAL
Por la mañana salida hacia Suzdal, realizaremos la visita de esta ciudad-museo que mejor guarda el estilo ruso de todas las que componen el Anillo de Oro.
Almuerzo por cuenta del cliente.
Breve parada en Bogolubovo, considerado una obra maestra del arte medieval ruso.
Continuaremos a Vladímir, visita de esta ciudad.
Regreso al hotel, cena y alojamiento.
Día 07 ABRIL: MOSCÚ / MADRID
Salida hacia Moscú y a la hora indicada traslado al aeropuerto para salir en vuelo regular, directo, con destino a Madrid.

PRECIO POR PERSONA …………………………………………….1.240 €

+ desplazamiento a Madrid[1]

SEGURO DE ANULACION Y VIAJE - OPCIONAL: 33 €

EL PRECIO INCLUYE:
- 3 noches en Moscú y 4 noches en Anillo de Oro – hab. doble estándar
- MP (desayuno, 5 cenas en hoteles y 2 almuerzos en hotel o restaurante; la única bebida incluida en almuerzos y cenas es agua mineral)
- Guía de habla hispana.
- Visitas en Moscú y en Anillo de Oro según programa
- Vuelo: salida desde Madrid
- Tasas de aeropuerto.
- Visado (15 días de trámite)

INFORMACION IMPORTANTE

1. Tasas de aeropuerto y carburante calculados a día 01 de Diciembre del 2011. Rogamos reconfirmar en el momento de la emisión ya que pueden sufrir modificaciones debido al incremento del petróleo y sus derivados.

Cantidad a ingresar para que la reserva sea efectiva: 450€

Nº de cuenta: 1491 0001 24 2019563523 (Triodos Bank). Enviad un mensaje a ruso.eoi1z@gmail.com para informar del mismo.

Para facilitar el proceso, poned vuestro nombre en «Ordenante» y en «Concepto».

Y si tenéis cualquier duda o pregunta, no dudéis en escribirnos, os responderemos con mucho gusto.

[1] No está incluido el traslado de Zaragoza a Madrid y viceversa. Existe la posibilidad de contratar un autobús si hay suficientes interesados

Reedición de entradas. Rincón de las versiones. Tú mi sur. I read much of the night and go south in the winter (Eliot)

2012-02-15T04:44:00.001-05:00

Poco tiene que ver este tango con la elegante displicencia de Eliot, al parecer marido desgraciado e incomparable poeta del amor moderno: In a minute there is time/ for decisions and revisions which a minute will reverse. La desgracia matrimonial es frecuente, las grandes dotes poéticas ni lo más mínimo. O quizá sí que tiene que ver este tango con el Sur sentido como refugio, vuelta a la patria perdida, al bienestar imposible.

La música original es de Piazzolla, con la voz de Goyeneche, y pertenece a una película titulada Sur. Escuché durante unos meses a ese increíble compositor de nombre italianizante, pero al final pudo conmigo. Nunca me había hecho sentir tan triste una música, tan desolado, rebotando de un lado a otro de un laberinto lleno de aristas. Quizá por el bandoneón, pariente del acordeón, del que Bierce dice que es “un instrumento en armonía con los sentimientos de un asesino”. Pero este tango no es tan intenso, tiene hasta letra, algo a lo que agarrarse, frente al abismo sin asideros de otras composiciones suyas. Sobre la letra, se puede decir algo parecido a lo que dijo Gamoneda sobre Benedetti y su endeble lenguaje poético, aunque en esos ámbitos de la industria musical hay quien es capaz de hacer grandes cosas si tiene amor al texto y capacidad para recrear la tradición.

Vuelvo al Sur,/ como se vuelve siempre al amor,/ vuelvo a vos,/con mi deseo, con mi temor. /Llevo el Sur, /como un destino del corazón, /soy del Sur,
como los aires del bandoneón.
Sueño el Sur, /inmensa luna, cielo al revés,/ busco el Sur,/el tiempo abierto, y su después./ Quiero al Sur,/su buena gente, su dignidad,/ siento el Sur,/como tu cuerpo en la intimidad./ Te quiero Sur,/Sur, te quiero./ Vuelvo al Sur,/como se vuelve siempre al amor,/ vuelvo a vos,/con mi deseo, con mi temor. /Quiero al Sur,/su buena gente, su dignidad,/ siento el Sur,/como tu cuerpo en la intimidad./ Vuelvo al Sur,/llevo el Sur,/te quiero Sur, /te quiero Sur...

C. Veloso, al borde de la cursileria, deconstruye el tango:

En italiano. Pietra Montecorvino:

Miles de peregrinos acuden al Corte Inglés a celebrar la fiesta de San Valentín. Pensando en quienes he intuido que podrían haber sido parejas de largo recorrido y en el quiz de Cernuda: “una pregunta cuya respuesta no existe”…el deseo.

2012-02-14T04:26:00.001-05:00

Las tiendas de marca del Corte Inglés son capillas dedicadas a los santones de la moda y el edificio de Sagasta la catedral de los que creen solo en el mercado. Miles de sucedáneos de las reliquias antiguas atraen a sus fieles, que hoy darán a sus parejas objetos ungidos a medias por el dinero y por el sentimiento. Como decía Proust de la mala música, detestemos la fiesta de San Valentín, pero no la despreciemos, porque este día, mucho más que otros de mayor dignidad y menos afán comercial, está lleno de sueños y de lágrimas. Parafraseando al escritor francés, podríamos decir que el lugar de la celebración de San Valentín, insignificante para la gran Historia, es grande en la historia sentimental de muchos.
Popurrí de documentos del amor:
I

Emporte-moi dans l'image ou la mélodie et conjure, par elles, le duel de nos solitudes devant l'universel (photo: Marina Abramovic & Ulay, Rest Energy, 1980)

François Xavier Courrèges, image tirée de Another Paradise, 2005, vidéo couleur, sonore, 5 min 30 s, en boucle
Los periquitos de la exposición me hacen pensar en parejas ancianas bien avenidas. Aunque, quién sabe, quizá se están empujando con disimulo. ¿Desmentiría eso que son pareja o lo confirmaría?
Dos cosillas para quien no las conozca y disponga de veinte minutos libres. La primera es un texto que pensaba sacar con la foto de alguien disfrazado de gorila, sentado en el suelo, abatido, con la cabeza apoyada en la mano, delante de una tienda de Zara. Pero perdí la foto y solo quedó el texto de Valéry:
II
Querer querer

Eros y mística -
No se ama de verdad a una persona a causa de sus cualidades en sí, a causa de aspectos universales y enumerables que encontramos en ella – y que atraen, sino, por el contrario, a causa de su inexplicabilidad.Amar al máximo es amar inexplicablemente, a pesar de esto y aquello –es crear uno mismo los motivos que creemos que debemos tener para amar a ese ser. La alegría de esa creación, su fragilidad aparente que, sin embargo, triunfa sobre la evidencia. Amar es someterse a un acto positivo que cumplimos, y cuanto más enérgico es el acto, más resistencia encuentra en el hecho, más lo hacemos a disgusto y con entusiasmo, más amamos. Y en eso el amor puede compararse a una mística, con todos los caracteres de una mística; hasta en los reproches que se hace el enamorado por amar menos en tales momentos (1922. T, VIII, 795.)

Cuadernos (1894-1945)
Paul Valéry
Selección e introducción de Andrés Sánchez Robayna
Traducción de Maryse Privat, Fátima Sainz y Andrés Sánchez Robayna
Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores, Barcelona, 2007, p., 263-264

Querer ser querido (tres versiones):

Wild is the wind (Dimitri Tiomkin and Ned Washington)

Love me, love me, love me, love me, say you do/Let me fly away with you/
For my love is like the wind,/ and wild is the wind/ Wild is the wind
Give me more than one caress,/satisfy this hungriness/ Let the wind blow through your heart/For wild is the wind, wild is the wind/ You touch me, hear the sound of mandolins

You kiss me /With your kiss my life begins
You're spring to me, all things to me
Don't you know, you're life itself!
Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me
For we're like creatures of the wind, wild is the wind /Wild is the wind You touch me, I hear the sound of mandolins
You kiss me /With your kiss my life begins
You're spring to me, all things to me
Don't you know, you're life itself!/ Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me/ For we're like creatures in the wind, and wild is the wind
Wild is the wind

Y un contrapunto dantesco:
Infierno, canto V. Trad. de Ángel Crespo:

Dante Alighieri, Comedia, Infierno, Edición y traducción en verso de A. Crespo, Barcelona, Seix Barral, 1973, p., 50.

Reedición de entradas. Prohibido por los pelos. La muerte digna en la mirada: los retraros de El Fayún

2012-02-13T04:09:00.001-05:00

Hace unos meses me llamaron la atención los escaparates de una tienda situada en la parte vieja de Zaragoza. Se acumulaban en ellos, debidamente ordenadas, cabezas de maniquíes sin cara, cubiertos por melenas lisas, rizadas, onduladas, rubias, castañas, morenas, cortas, largas y de medio pelo. Era un buen negocio de pelucas, entre cuyos clientes seguramente se contaban, además de presumidos y caprichosos varios, bastantes enfermos de terapias que producen calvicie. Hasta tal punto llegaba la abundancia de pelo natural sobre cabezas inertes que el espectáculo daba una mezcla de miedo, curiosidad y asco. No se veía a nadie en el interior. Seguramente, el trato con los clientes no se producen a la vista de los transeúntes, sino en algún tipo de trastienda. Además, la gran cantidad de mercancía expuesta en uno de los dos escaparates casi no permitía observar el local. Fue ahí, desde donde se me ocurrió hacer una foto con el móvil, creyendo que no era observado, seguramente porque de alguna manera intuía que la instantánea podía traer cola. Creo que tras disparar dos veces me acerqué de nuevo a la puerta y, al seguir sin ver a nadie, quise hacer una foto al escaparate más grande y vistoso. En ese instante, surgió de la tienda un empleado de corte relamido, zapato mocasín con trabilla metálica y pie desnudo que quiso arrebatarme el teléfono. Mi perro ni se enteró de las malas maneras del individuo, cuyo cabello también parecía ajeno a los bruscos movimientos que se estaban produciendo. Al no conseguir arrebatarme el teléfono me dijo que tenía que borrar la foto, como si de una intrusión en una planta nuclear secreta se tratara. Después de discutir un rato, sin que en ningún momento pareciera sentirse herido ante mis indirectas a lo hortera que me resultaba su indumentaria, la grima que me daba su pelo y la importancia excesiva que estaba dando a un acto intranscendente, quedamos en que llamara a la policía para que dirimieran ellos la contienda. Habló con alguien, y me dijo que en breve llegarían los municipales, ante lo cual di muestras de aprobación. Mi perro, mientras tanto, seguía ajeno a cuanto ocurría, aunque yo empezaba a sentirme molesto por tener que hacerle esperar tanto. Durante la llamada, me entraron dudas de que hubiera hablado con la policía, en particular, porque me daba la sensación de que, a pesar de que había salido a la puerta de la tienda con el inalámbrico, evitaba que le oyera claramente y, por otro lado, en seguida pareció menos envalentonado que antes. Estuvimos analizando los pormenores legales de la situación, pero creo que ninguno de los dos éramos duchos en la materia y además él no tenía ni idea ni quería tenerla de lo que son los derechos fundamentales del flâneur, entre los cuales se encuentra, sostenía yo firmemente, el de fotografiar horrendos escaparates desde el exterior del local. Ya tendrá usted ocasión de denunciarme si hago un uso indebido de la foto, insistía yo. Y él, erre que erre, que no podía hacer fotos de sus pelucas. Al final, como, pasado un cuarto de hora, no llegaba la policía, aburrido ya y con la excusa de que se le estaba haciendo tarde al can para volver a casa, me marché con mis fotos en la memoria del teléfono y cierto malestar, no tanto porque al individuo le desagradasen mis intenciones como por su manera agresiva de proceder.

Llegado a casa busqué en los foros de internet experiencias semejantes y no eran pocos los que las habían vivido. lo que no me quedó claro es hasta qué punto alguien puede impedir que fotografíes su escaparate desde la calle.

Todo lo anterior viene a cuento de la exposición fotográfica “Vietato! - I limiti che cambiano la fotografia” (55 foto di grandi autori), que se celebró en Lucca (Italia). Sus comisarios, Giovanna Calvenzi, Renata Ferri e Gabriele Caproni se plantean hasta qué punto el exceso de celo de algunos a la hora de impedir que se tomen fotos puede traer como resultado la carencia de documentos sobre nuestro modo de vida para las generaciones futuras. Y es cierto que, junto a la falta de pudor de muchos en exhibir sus cosas en público, se está produciendo el fenómeno contrario, el aumento del miedo a ser fotografiado. Si en algún instante el hecho de que un simple paseante se interesara por un tienda como para querer inmortalizarla con una instantánea, podía ser motivo de orgullo y vanagloria para su propietario, hoy en día es fácil que ocurra lo contrario. Todo son sospechas, temores y suspicacias. La franja que oculta el rostro de los fotografiados en la exposición intenta poner de relieve esos excesos. He aquí tres de las imágenes exhibidas, tomadas de la amplia galería que publica L’Espresso.

Tony Thorimebert

Mario Peliti

Alex Maioli

Y, como contraste, recuerdo los ojos de los retratos de El Fayún, recientemente expuestos en Madrid, su mirada virtuosa, en el justo límite entre la sorpresa, la curiosidad y el descaro, una mirada que refleja al tiempo conciencia y olvido de si mismo, observación y confianza, fortaleza y resignación,esas parejas de cualidades tan difíciles de encontrar, capacidad de atraer sin llamar a gritos la atención, todo un ideal de vida transmitido en una instantánea pictórica, en unos ojos que no se ocultan.

El Heraldo de Aragón afina el paladar

2012-02-10T15:13:00.001-05:00

Heraldo de Aragón, 10-02-2012

Otras entradas sobre la exposición:

Charo de la Varga, sin patrón. (texto de presentación de la exposición, fotos y antología poética)

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

Consumar el acto poético (crónica pormenorizada del acto de presentación de la exposición)

Consumar el acto poético

2012-02-09T17:10:00.001-05:00

Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable,-mon frère! (Pandémica y celeste, J. G. de Biedma)

Lo mejor para consumar un buen acto poético es no prepararlo demasiado. Pero tampoco conviene dejarlo todo a la improvisación, porque pueden fallar las luces o la calefacción y, aunque los fallos pueden añadir encanto, a menudo, sobre todo cuando se trata de consumar el acto en grupo, acaban por resultar demasiado molestos. Quedarse poéticamente desnudo ante 30 personas exige que la sensación térmica – la expresión mostrenca de moda ahora que ha remitido la prima de riesgo- no contraiga la piel del poema y sobre todo que las letras no se pongan a tiritar. El otro día, en el acto de inauguración de la expo de Charo de la Varga, celebrado el pasado dos de febrero en nuestra Escuela, no hubiera hecho falta recurrir a hogueras, sensuales albornoces, porque hacía calorcito en el hall, o por lo menos yo, después de la introducción, tenía la sensación térmica de arder en caloretas. No hubiera hecho tampoco falta recurrir a ungüentos ni juguetes poéticos de los que anuncian a altas horas de la noche en la tele, pero una poetisa de aire delicado y sustancioso blog, que parece la princesa Silene en el cuadro de P. Uccello, por si acaso, se llevó bien guardada su obra en un móvil modelo iAladino. Lo frotó tres veces y al cabo de interminables segundos de espera pudo leer la segunda parte de su poema, con gran maravilla del público, que en su mayor parte creía que los versos eran totalmente ajenos a la princesa o, si acaso, de alguna prima o sobrina lejana.

Y es que en todo momento dio la sensación de que Silene trataba al fruto de su ingenio como si fuera el hijo de una hermana a la que no se acaba de querer o como si aplicara a los versos esas técnicas de moda hace unos años que aconsejaban no atender enseguida ni coger corriendo a los niños chicos en brazos.
Pero, seguramente, el momento cumbre del acto, la petite morte poética, vino de la voz de Elizaveta. Yo diría que nadie entendió una sola palabra de lo que dijo. Ella sostenía haber leído un poema de Maiakovski, pero bien pudo tratarse del recitado del callejero Ekaterinburgo o de los resultados de los últimos partidos de balónhielo de Yakutsk. El caso es que su voz, sus gestos comedidos, pero enérgicos, sus elegantes giros de torso, con firme apoyo en un sólo tacón, su barbilla alzada en ademán fronterizo entre el desafío y la ensoñación, produjeron un efecto tal en los presentes que más de uno tuvo que mirar a las calavera durante unos segundos, porque se perdía en el deliquio. Yo hubiese querido dormirme en su voz, arrullado dulcemente por sílabas incomprensibles, píldoras de puro placer. Alguien me dijo que parecía poesía fonética, llena de ruidos. Será, pero eran los ruidos de la música de las esferas.
A partir de ahí, entramos en un largo valle verde o azul, en la fase meseta, dicho en otros términos. Voces varoniles, de marineros del mar del norte que recitaban a Mallarmé sin que fallara una sola ese sonora, y ya podía le poète impuissant maudire son génie, que l’azur acababa por triunfar.
Tocó por fin el turno a la representación local, que dejó el pabellón enhiesto. Mujer también de la delicada estirpe de Silene, M. José entonó con brío unos versos cuyo autor desconozco. Sé, a través de Ricaro Duerto, autor de cuantas fotos aparecen en el reportaje, que pensaba
haber recitado a Eliot, pero lo poco que entendí de lo que dijo en inglés no me sonaba precisamente a él. Quien escribe quiere desde aquí mostrarle el más sincero agradecimiento por su amable participación en la pudorosa orgía poética.
No quiero olvidarme, por último, de los dos alumnos de Ricardo que también quisieron consumar, y a fe que lo hicieron, como quizá diría el capitán Alatriste, al que por cierto ni he leído ni leeré. Festejaron de lo lindo. Maggie leyó Testamento, de Charo, que tiene tres versos, pero está a medio caminoentre un dístico de Catulo y una soleá. Lo leyó en inglés, después se atrevió con Neruda y, para rematar la faena, atacó un poema suyo. ¡Olé por esa juventud tímida, pero firme y decidida! Mujer de mundo, Maggie, que espero vuelva a su país con un buen recuerdo de su consumación. También el estudiante franco palestino, cuyo nombre siento no saber, estuvo a la altura de las mejores prestaciones. Tradujo a Charo al francés y se atrevió con el castellano, esa lengua que hablada por quienes no son de aquí a veces

cobra un encanto inesperado, el mismo que tiene la propia casa cuando vuelves a ella después de un mes de vacaciones…bueno, incluso después de dos semanas en la casa del pueblo.
Además de lectores, también hubo publico que miró y oyó, y, llevado por el dulce meneíllo de las olas, se puso a soñar por las esquinas.
O le dio a la cámara del móvil para revivir el disfrute una vez en casa:
O que con lo que verdaderamente disfrutó fue con la croqueta, tan buena como para desfigurar el rostro de quien la probaba:
Llegado ya casi al final, cuando ni la mano que escribe ni el cuerpo dan para más y comienza el torpor a adueñarse de los miembros, no puedo olvidar a quien con justicia quizá quiso más la cámara, pues en torno a ella se celebró la consumación todo el rato:

Otras fotos de las obras y del ágape:

Fotos: Ricardo Duerto
Texto: El patito viejo

Charo de la Varga, sin patrón. (texto de presentación de la exposición, fotos y antología poética)

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

El Heraldo de Aragón afina el paladar (artículo sobre la expo en el Heraldo de Aragón)

Cómo me la calaverizaría yo

2012-02-07T17:47:00.001-05:00

Si miras fijamente cualquier objeto verás que esconde una calavera. Tête era no es más que un ejemplo de ello. En Pompeya descubrieron una vajilla entera en la que aparecen muertos que cocinan, dan de comer a sus hijos, hacen sus necesidades y hasta miran al comensal desde el fondo de los cuencos cuando se acaba la sopa, como esos desnudos femeninos que se ven en el fondo de un vasito de sake. Pero es que si te fijas bien en un taxi, una olla, una mariposa, el retrete o hasta el edificio entero de Corte Inglés de Sagasta, verás lo mismo. En cuanto te relajas y dejas de pensar solamente en ti todo se calaveriza, o, mejor dicho, todo revela su faz auténtica. Esto pasa porque la calavera, lo mismo que el círculo en geometría, es una forma básica del imaginario humano, no digamos ya del imaginario poético o plástico. El cráneo es un símboloTête era

supremo, una clave que da sentido a todo lo demás, hasta el punto de que si quitas esa tecla del conjunto la cagas, el piano no suena, se derrumba el arco, la poesía se hace ñoña y el güisqui no sabe a nada.

Un fenómeno parecido al anterior también ocurre a veces si mantienes fija la mirada durante unos treinta segundos sobre la nariz de alguien y después cierras los ojos. De repente, le ves el cráneo a la luz confusa de tu interior. No hace falta que al modelo se le claree el cuero cabelludo, aunque eso ayuda. A mi me ha pasado hasta con Charo y mira que tiene pelo. Mientras estaba firmando pliegos de sus poemas se dio cuenta de que yo llevaba un ratito mirándola y puso cara de sorpresa. Le dije, es que estoy intentado verte la calavera. Lo dije o quizá sólo lo pensé.

Cría ojos

El caso es que no recuerdo que ella se extrañara, aunque, dada su familiaridad con el tema, tampoco tendría nada de raro su falta de sorpresa.

Polvo serás

Si uno no es consciente de la omnipresencia calavérica se vuelve insulso, parece un pollo decapitado, que se sigue moviendo un rato y hasta corre sin parar de acá para allá. Cuando es una persona la que ha perdido la calavera puede pasarse así, descabezado, muchos años, más que minutos el pollo, yendo de un sitio a otro, entregado apasionadamente a sus quehaceres en la oficina en la empresa o al volante. Pero los que son conscientes de su cráneo y, cuando se lo tocan, se acuerdan de que las partes blandas que hay en él son muy perecederas, saben que un bicho sin cabeza deja de ser pollo. Lo mismito pasa con los humanos. Si no sigues los imperativos de tu cráneo, empiezas a correr sin sentido hasta que te vacías, porque sí, porque la calavera, en el arte y en la vida, es la cifra de todos los significados, la que dota a todo de sentido.

La forma original de la expresión francesa, Cherchez la femme, que se usa a veces cuando no se llega a entender el motivo de algún comportamiento, era Cherchez la calavera, así, con la palabra calavera en español. Fue únicamente por prurito eufemístico, por corrección política, diríamos hoy, porque no se quería aceptar que la muerte es la razón de todo, por lo que acabó apareciendo la femme por los alrededores.

Bueno, pues si alguien quiere Chercher la calavera, que venga antes del día 31 de febrero y vea la exposición.

Otras obras expuestas:

Popurrì de calaveras ajenas y una cita:

Barceló

El cráneo de Pinocho debía retratarlo con el apéndice nasal crecido, quizá porque intentó engañar a la muerte, algo que, al fin y al cabo, hasta su severo papá putativo le habría perdonado.

Todorov, Tzvetan, Los aventureros del absoluto, Barcelona, Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, 2007, p. 79. Trad. José maría Ridao

Hirst

Luis Fernández

Calavera masónica

Pieter Claesz van Harlem

Jonas Wood

Michael Wolgemut, "Dance of Death;" 1493

Phillipe Derome, "Cherry Tart Vanitas"

Jose Gaudelupe Posada, "La Calavera Catrina"

http://thestarvingarthistorian.wordpress.com/page/6/

Phillipe de Champaigne, "Vanitas (Still Life with a Skull)"

Louis Vuitton, Zevs

Roy Lichtenstein

Warhol

Philippe Halsman

El cierzo cambia muchas cosas en la vida (PseudoBattiato)

2012-02-07T04:09:00.001-05:00

Como a quien le sirven un café en un bar al verle aparecer por la puerta, el cierzo tumbó este nido de cotorras del Actur a pocos pasos de mí. Quise usarlo como sombrero, pero estaba demasiado deshecho por el golpe.

La delgada capa de hielo que se había formado en el estanque del Parque del Tío Jorge surcada por indescifrables trazos provocados por el cierzo.

La alambrada de los solares donde se celebra el mercadillo al aire libre, en las proximidades de una de las estaciones ferroviarias más desmesuradas que conozco, Delicias.

Tres versiones de la canción (Segnali di vita) que Pseudobattiato no dedicó al cierzo. Lo hizo a una edad crítica, que en el fondo puede ser cualquiera. Me refiero a ese momento en el que uno siente hasta la médula que debe cambiar, pero en serio, subirse a la columna, como el estilita, o al árbol, como el barón rampante, para ya no bajar más, o irse a la India, o dar las clases de otra manera. A Santo Tomás le pasó muy joven y de ahí nació el género literario de la confesión, pero en Tolstoi la gran renuncia se estuvo larvando casi toda su vida. La llevó a la práctica demasiado tarde y casi no tuvo tiempo de disfrutar de su segunda oportunidad. Buen modelo ese, seguramente el más digno, en el que no se permite el acomodo a la vida nueva:

Il cierzo cambia molte cose nella vita
il senso le amicizie le opinioni
che voglia di cambiare che c'è in me
si sente il bisogno di una propria evoluzione sganciata dalle regole comuni da questa falsa personalità.
Segnali di vita nei cortili e nelle case

all'imbrunire. Le luci fanno ricordare le meccaniche celesti. Rumori che fanno sottofondo per le stelle lo spazio cosmico si sta ingrandendo e le galassie si allontanano

ti accorgi di come vola bassa la mia mente. È colpa dei pensieri associativi
se non riesco a stare adesso qui.
Segnali di vita di vita nei cortili e nelle case all'imbrunire le luci fanno ricordare
le meccaniche celesti.

Rincón de las monadas. Los pelegrinitos llegan a Roma y se la encuentran nevada gracias al alcalde Alemanno

2012-02-06T05:05:00.001-05:00

Roma vestida de blanco acoge a los pelegrinitos después de más de setenta años de caminata. Ya no tienen 15 ni 17 ni casi saben a lo que van, ni recuerdan si son primos. En el camino han envejecido, pero todavía les une un hilo dorado de la mejor falda de ella, la que usaba su madre el día de fiesta. El Papa, al verla, no piensa que ojalá fuera peregrino él también para besarla, o tal vez sí, aún le queda un resto de ilusión entre las telarañas. Del sombrero de hule del pelegrinito cae una gota de agua helada que va a parar a sus manos entrelazadas en señal de aburrido acatamiento. El sombrero de ella, de terciopelo, está empapado, pero resiste. Piensa, para casarnos tal vez no valía la pena la caminata, total, el viaje ha sido nuestra vida, pero ver Roma nevada es un feliz sueño inesperado. Las campanas no repican por el hielo.

(Fuente)

Clica aquí para ver videos y más videos de la nieve en Roma y del caos que ha provocado.

LOS PELEGRINITOS (en la adaptación que hizo Lorca en el 31)

Hacia Roma caminan
dos pelegrinos,
a que los case el Papa,
mamita,
porque son primos,
niña bonita,
porque son primos,
niña.

Sombrerito de hule
lleva el mozuelo,
y la peregrinita,
mamita,
de terciopelo,
niña bonita,
de terciopelo,
niña.

Al pasar por el puente
de la Victoria,
tropezó la madrina,
mamita,
cayó la novia,
niña bonita,
cayó la novia,
niña.

Han llegado a Palacio,
suben arriba,
y en la sala del Papa
mamita,
los desaniman,
niña bonita,
los desaniman,
niña.

Les ha preguntado el Papa
cómo se llaman.
El le dice que Pedro
mamita,
y ella que Ana,
niña bonita,
y ella que Ana,
niña.

Le ha preguntado el Papa
que qué edad tienen.
Ella dice que quince,
mamita,
y él diecisiete,
niña bonita,
y él diecisiete,
niña.

Le ha preguntado el Papa
de dónde eran.
Ella dice de Cabra,
mamita,
y él de Antequera,
niña bonita,
y él de Antequera,
niña.

Le ha preguntado el Papa
que si han pecado.
El le dice que un beso,
mamita,
que le había dado,
niña bonita,
que le había dado,
niña.

Y la peregrinita,
que es vergonzosa,
se le ha puesto la cara,
mamita,
como una rosa,
niña bonita,
como una rosa,
niña.

Y ha respondido el Papa
desde su cuarto:
¡Quién fuera pelegrino,
mamita,
para otro tanto,
niña bonita,
para otro tanto,
niña!

Las campanas de Roma
ya repicaron
porque los pelegrinos,
mamita,
ya se casaron,
niña bonita,
ya se casaron,
niña.

La versión de C. Linares:

La de E. Morente, por bulerías:

La de Pepa Flores (Clica).

Y un pastiche del equivalente italiano del No-Do español, hecho siguiendo los cánones de la más pura retórica fascista, pero en clave de parodia. ¡Gracias Alemanno! (el alcalde romano de oscuro pasado fascista) por haber traído la nieve, ya hace dos años. Por cierto, en la nevada de estos días, ante las dificultades que se estaban provocando, primero dijo aquello de… tranquilos, que aquí no pasa nada, para, ante la gravedad de la situación, acabar por excusarse, echando la culpa a los demás y recurriendo a definiciones que recuerdan el tono del video: “Furia epocale”, contubernio enemigo.

Amistades dispares, días impares.

2012-02-05T07:36:00.001-05:00

Guardian publica una serie de fotos de amistades dispares, cada una de ellas con una breve reconstrucción de cómo estos amici per la pelle llegaron a encontrarse. Es muy probable que dentro de un rato esta entrada anocillada haya desaparecido. Ni el frío reinante podrá darle una consistencia aceptable. Pero hay días en los que no cabe sino empalagarse hasta el hartazgo para después rebotar, salir de esas nubes que se instalan a la altura de las sienes . No hay peor sensación térmica, como gustan de decir los hombres del tiempo, denominación con la que Eliot dudó antes de encontrar los hombres huecos.

Por mi parte, un pequeño esfuerzo de sacudirme la pesadumbre consistiría en decir que seguramente uno de los dos amigos se chivará del compañero o que el más grande se zampará al otro a la vuelta de la esquina o cuando se gire el fotógrafo, pero eso también pasa con los vecinos del quinto, los mismos de los que los inquilinos de otros pisos suelen decir que eran personas muy normales, con los que se saludaban siempre al cruzarse y a los que no habían oído nunca levantar la voz…Pero todo eso serían burdas racionalizaciones. Por eso les pido que hagan como si no lo hubiera dicho, que a buen entendedor pocas palabras bastan.

Las historia y las fotos parecen provenir de un libro en el que se cuentan 50 casos de cariños insólitos:

Unlikely Friendships

By Jennifer Holland

Paperback (other formats)

RRP £9.99

Cabe preguntarse si son tan insólitos o de lo más comunes. Lo podría confirmar la cita bíblica que, como siempre, ya lo anunciaba:

"Isaiah" 11:6: "The wolf shall dwell with the lamb, and the leopard shall lie down with the young goat, and the calf and the lion and the fattened calf together; and a little child shall lead them" (Morará el lobo con el cordero, y el leopardo con el cabrito se acostará; el becerro y el león y la bestia doméstica andarán juntos, y un niño los pastoreará)

The potbellied pig and the rhodesian ridgeback Photograph: Fame/Barcroft

The macaque and the kitten (Photograph: Anne Young)

The African elephant and the sheep (Photograph: Rex USA)

The greyhound and the owlet (Photograph: Rex USA)

The pitbull, siamese cat and chicks (Photograph: Helen J Arnold)

É un incontro di mani quest’amore (Foto: el menda)

Reedición de entradas. Añorando el otoño. Las hojas muertas, anhelos sin cumplir en un sieso día de cierzo.

2012-02-04T12:45:00.001-05:00

El cuerpo humano produce humores que inequívocamente se asocian con ciertos estados. Las lágrimas son la materialización líquida de la tristeza, el sudor es trasunto del esfuerzo. También el hambre o la excitación producen fluidos. Creo que lo decía Santo Tomás y lo repite Coetzee, no somos dueños de nuestras erecciones.

Somos un cuerpo como es un cuerpo cualquier otro animal, pero, a diferencia de ellos, al tiempo tenemos un cuerpo (1). Entre el cuerpo que es y el que se tiene media la conciencia, la voluntad, todo aquello que nos hace seres excéntricos, desdoblados, observadores de sí mismos, reflexivos.

La condición humana es fronteriza, en desequilibrio equilibrado permanente, en el mejor de los casos y no constituye tanto una categoría en sí misma como una negociación entre categorías. Si no existes más que en tu inmediatez, si sólo vives y experimentas, tu cuerpo es en demasía y corres el riesgo, por ejemplo, de tirarte pedos donde no debes, como un pequeño salvaje; si te distancias de tu experiencia inmediata, si tu cuerpo es demasiado tenido por ti a distancia tiendes, dicho vulgarmente, a mear colonia. Hay que bailar una danza imposible entre ser primario y/o secundario a cada instante. La naturaleza es y basta, no conoce la piedad, quizá por eso el sufriente R. Darío envidiaba a la piedra dura, “…porque esa ya no siente/pues no hay dolor más grande que el dolor de estar vivo/ ni mayor pesadumbre que la vida consciente”.

Pero Natura también tiene sus fluidos y las hojas que caen, las hojas de otoño, son la materialización del tiempo que se va sigilosamente, un año más. Ella nos ignora, pero nos sirve para conocernos, para sentirnos. Mi parte pensante no puede dejar de ver en la hoja un anhelo incumplido, un momento feliz que se fue o no llegó a ser, hasta cubrir el suelo de hojarasca cada cierto tiempo. Cuando sopla viento, empiezan los remolinos de la inquietud, el amasijo de la desazón. Soy cierzomaniaco, siesomanío. Pero me recupero un poco y en seguida llamo a mi servicio de limpieza, que he externalizado y diversificado. Lo llevan empresas que funcionan bien pero con las que soy ingrato y mal pagador, amigos, lecturas, terapeutas, que me dan buenos barridos. No dejo que usen lejía, porque quiero quedarme con el regusto de lo que perdí, si no, en qué voy a pensar al ver caer las hojas de otoño, las mismas que me ahogan cuando se acumulan .

(1) Vid. Critchley, Simon, Sobre el humor, quálea editorial, 2010.

Parece que Prévert compuso la primera versión de la canción para la película Les Portes de la nuit (Marcel Carné), donde es interpretada por Yves Montand. Pero también leo que la primera grabación la hizo Cora Vaucaire.

LES FEUILLES MORTES (paroles: Jacques Prévert, musique: Joseph Kosma):

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle
Yves Montand

Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.
Cora Vaucaire

REFRAIN:
C'est une chanson qui nous ressemble
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Nous vivions tous les deux ensemble
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais

Mais la vie sépare ceux qui s'aiment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis (bis).

A partir de 1949 se convierte en un éxito en inglés, cantada con una letra mucho menos feliz que la original, y también como standard instrumental de jazz. Hasta que K. Veneno no acabó con tanto echar de menos (Lo mismo te echo de menos que antes te echaba de más) el volcán del almíbar no se secó. Las versiones en inglés se cuentan por lo menos por decenas. He aquí algunas (Clica para leer UNA PEQUEÑA HISTORIA DE LA CANCIÓN, en inglés):

Eva Cassidy
Lyrics by Johnny Mercer and Music by Joseph Kosma

The falling leaves drift by my window
The falling leaves of red and gold
I see your lips, the summer kisses
The sunburned hands I used to hold

Since you went away the days grow long
And soon I'll hear old winter's song

But I miss you most of all, my darling
When autumn leaves start to fall
Since you went away the days grow long And soon I'll hear old winter's song Versión intrumental de J. Coltrane But I miss you most of all, my darling
When autumn leaves start to fall
I miss you most of all, my darling
When autumn leaves start to fall

Y la de K. Jarret:

Hasta el tigre de Gales se sintió tentado por ella.

Y, hace poco, también Clapton:

Pero puestos a cantar al otoño, quizá sea Colchiques dans le près la canción más hermosa. Lo que pasa es que es difícil encontrar una interpretación a la altura del texto:

Colchiques dans les près
Fleurissent, fleurissent
Colchiques dans les près
C'est la fin de l'été
La feuille d'automne
Emportée par le vent
En rondes monotones
Tombe en tourbillonnant
Châtaignes dans les bois
Se fendent, se fendent
Châtaignes dans les bois
Se fendent sous nos pas.

La feuille d'automne/ Emportée par le vent /En rondes monotones/ Tombe en tourbillonnant

Nuage dans le ciel
S'étire, s'étire
Nuage dans le ciel
S'étire comme une aile
La feuille d'automne
Emportée par le vent
En rondes monotones
Tombe en tourbillonnant

Et ce chant dans mon cœur
Murmure, murmure
Et ce chant dans mon cœur
Appelle le bonheur (bis)

El acto de inauguración de la exposición de Charo de la Varga

2012-02-03T13:03:00.001-05:00

De aquí a no mucho publicaré las fotos que hizo Ricardo Duerto del acto de presentación de la expo de febrero en el paredondondehelarte, un reportaje en papel couché electrónico de los momentos estelares del acontecimiento, con sus protagonistas en poses ora hieráticas, como convenía al tono de algunas de las

declamaciones, ora desenfadadas, pero comedidas, como no podía ser menos en una ceremonia tan formal.

Foto de autor desconocido en la que aparece Elizaveta Xióngmāo Kushnareva (sic), antigua alumna de la escuela.

Todo salió a pedir de boca, expresión que no consigo rehuir al recordar las exquisitas croquetas servidas en el bar, “cojonudas”, según una de las asistentes -de origen y vocación riojana- al pequeño ágape con que concluyó la velada.

Publico también el poema que había pensado leer yo, pero que, por circunstancias en nada ajenas a mi voluntad, no leí. Como muchos, pertenezco a la fraternidad neomelvilliana de los que preferirían no hacerlo. En este caso, además, creo sinceramente que, de haberlo hecho, los oyentes hubiesen preferido que no lo hubiera hecho, ejemplo de actitud contrafáctica, quizá también Vila Matiana, de la que me siento cercano…¡Pura vanidad!

Ezra Pound, Canto pisano LXXXI (fragmento):

Lo que amas de verdad permanece,

el resto son escorias

Lo que amas de verdad nadie te lo arrebatará

Lo que amas de verdad es tu verdadera herencia

¿A quién pertenece el mundo, a mí, a ellos o a nadie?

Primero fue lo visible, luego lo palpable

Elíseo, aunque a las puertas del Infierno,

Lo que amas de verdad es tu verdadera herencia

La hormiga es un centauro en su mundo de dragones.

Arráncate la vanidad, no fue el hombre

Quien creó el valor, o el orden, o la gracia

Arráncate la vanidad, arráncatela, te digo

Del mundo verde aprende cuál es tu lugar

Si en lo inventado a escala o en el arte verdadero,

¡Arráncate la vanidad,

Paquin, arráncatela!

El casco verde ha derrotado a tu elegancia

“Domínate a ti mismo, y te soportarán los demás”

Arráncate la vanidad,

Eres un perro apaleado bajo el granizo

Una urraca henchida al sol cambiante,

Mitad negro y mitad blanco

no distingues el ala de la cola

Arráncate la vanidad,

Qué mezquino es tu rencor

Alimentado de mentira.

Arráncate la vanidad,

Ávido de destrucción, avaro en caridad,

Arráncatela, te digo.

Pero haber hecho en vez de no haber hecho

Eso no es vanidad

Haber llamado con discreción

Para que un Blunt abriera,

Haber recogido del viento la tradición viva

O del hermoso ojo antiguo la llama inviolable

Eso no es vanidad

El error está en lo que no se ha hecho

En la desconfianza que hizo dudar.

Y recitado por Pasolini a partir del minuto 5’03 en este video en el que, además, entrevista al autor:

Otra lectura, también en italiano:

El texto original:

What thou lovest well remains,
the rest is dross
What thou lov’st well shall not be reft from thee
What thou lov’st well is thy true heritage
Whose world, or mine or theirs
or is it of none?
First came the seen, then thus the palpable
Elysium, though it were in the halls of hell,
What thou lovest well is thy true heritage
What thou lov’st well shall not be reft from thee

The ant’s a centaur in his dragon world.
Pull down thy vanity, it is not man
Made courage, or made order, or made grace,
Pull down thy vanity, I say pull down.
Learn of the green world what can be thy place
In scaled invention or true artistry,
Pull down thy vanity,
Paquin pull down!
The green casque has outdone your elegance.

“Master thyself, then others shall thee beare”
Pull down thy vanity
Thou art a beaten dog beneath the hail,
A swollen magpie in a fitful sun,
Half black half white
Nor knowst’ou wing from tail
Pull down thy vanity
How mean thy hates
Fostered in falsity,
Pull down thy vanity,
Rathe to destroy, niggard in charity,
Pull down thy vanity, I say pull down.

But to have done instead of not doing
This is not vanity
To have, with decency, knocked
That a Blunt should open
To have gathered from the air a live tradition
or from a fine old eye the unconquered flame
this is not vanity.
Here error is all in the not done,
all in the diffidence that faltered …

Y leído por él:

Reedición de entradas. Rincón de los escaparates. Fruterías de lujo

2012-01-31T12:50:00.001-05:00

En Cádiz, cuando llegaban los géneros de ultramar, los comerciantes se subían felices a las torres de sus casas a ver a los barcos acercarse por la bahía. Supongo que sus mujeres e hijos también se alegraban por las sorpresas que podían tocarles. La dicha que produce el objeto inesperado, insólito, capaz de colmar un deseo indefinido, pero que late a la espera de ser satisfecho, es enorme. Piedras preciosas, juguetes mágicos, mascotas parlanchinas, canicas que llevan dentro una tormenta tropical. Será que ya no soy niño ni tengo padre, pero me parece que hoy en día no queda casi nada de aquel sentimiento, a penas alguna rareza en forma de artesanía, o alguna pieza de diseño que se suele ir de precio. La globalización ha matado lo exótico. Quedan, eso sí, las rebajas, cuando el chollo aún es posible y con suerte puedes irte a casa con el calorcillo de bienestar que producen los objetos con halo, esos que gusta llevar puestos encima durante unos días. Quizá sea el móvil el último mohicano de la especie. Recientemente, me he pillado con la mano en el bolsillo agarrando uno que había cambiado poco antes, como si llevara guardada una estampa de san Cristobalón y fuera a atravesar la mareante Pasarela del voluntariado. De pequeño, recuerdo que vivía cada nueva adquisición doméstica con emoción. Cuando llegó la primera lavadora automática, me senté delante de ella y me vi el programa completo. Lo que más me gustó y me cortó el aliento fue el centrifugado, que debe de ser el equivalente de las escenas de cama en una película, un momento en el que el espectador deja de pensar y es todo ojos, pero poco raciocinio. Una cosa alienante, pan y circo, vamos.

Las únicas tiendas que siguen deslumbrándome como las antiguas tiendas de trenes eléctricos son las fruterías de lujo. Cerezas a 24 euros y del tamaño de un huevo de más de un pajarraco, bananas descomunales que se pueden guardar para la siguiente comida, unos melocotones que yo no me atrevería ni a pelar, y melones que si te caen en un pie te lo averían, amén de frutas tropicales, ajos del color violáceo del pelo de algunas ancianas y patatas con cutis de sueca, mandarinas que te provocan pesadillas al pensar en cómo deben ser las naranjas. Tanto me impresionan estos sitios que, aunque un cuarto de quilo me lo podría permitir, nunca he comprado nada, porque, además de lo tacaño que soy, me da reparo entrar y pedir una manzana. Y es que llevarme un quilo me horroriza, porque en el fondo siento que hay algo imposible de creer en una compra al peso de lo excepcional. Esta frutería de la foto carece de puerta, como si el frío o el calor no le afectara, como si su género fuera tan especial que no estuviera sujeto a las inclemencias de esta ciudad, ciudad inclemente donde las haya.

Marina is leaving. “El tesoro de Marina” deja hueco a la exposición de febrero en el paredondondeellhelarte.

2012-01-30T16:03:00.001-05:00

La exposición de enero en el paredondehelarte: El tesoro de Marina, de Mónica Pasamón (ilustraciones) y Esther Lozano (texto original y traducción a inglés)

San Valero 2012, ventolero y knittinero.

2012-01-29T14:39:00.001-05:00

Series: Pivotes de Cádiz, nombres de gato, perros que miran por la ventana, mierdas de artista.

“Roscones, roscones y roscones y más roscones me cercaron la alcoba en que dormía” (pseudoalberti)

Cuarta salida del Urban knitting Zaragoza:

Enlaces de interés:

Knitta Please, Stitch and Bitch London, Knitted landscape, Knitwit,
Knit sea, Knittups, Outdoor knit, Stikkontakt, Flickr, Yarnbombing, Guardian, News BBC, Guardian (2), Urban knittinz Zgz.

Reedición de entradas. Rincón de las versiones. La Piaf de la Vie en rose, una bomba antifragmentación del yo.

2012-01-29T06:43:00.001-05:00

Hace un pare de años oí decir a A. Gabilondo, catedrático de metafísica, cuando todavía era ministro de Educación, que es característica esencial del ser humano no ser contemporáneo de sí mismo. Lo decía con la autoridad de quien ha leído sobre el tema, pero también daba la impresión de que mediante este comentario tan abstracto pretendía retratarse tímida e inteligentemente, como si se sintiera particularmente reflejado en ese decalaje que comentaba. Supongo que se refería al hecho de que no estamos nunca enteramente ni donde estamos ni en el momento que señala nuestro reloj ni con quien nos acompaña, aunque seamos nosotros mismos. Siempre estamos fragmentados, con trozos nuestros, a veces lo mejor de nosotros, que están viviendo lejos, en otro instante, con otras personas, haciendo esfuerzos para no marcharse distraídamente por el sendero del recuerdo, la añoranza, en anhelo de no estar aquí y ahora. Estar ausente, lo llaman, algo que nos ocurre a todos, en mayor o menor medida. La ensoñación es un consuelo, aunque sea a menudo magro, porque nos transporta a esos ámbitos queridos, nos lleva con quienes querríamos estar (…poco importa burlar brazos y pecho/si te labra prisión mi fantasía). Pero es que a veces ni siquiera el deseo nos hace parar quietos, aunque cumplirlo es ayuda a quedarnos quietos, a pasar un rato de verdad en un sitio con alguien, y no lo digo en sentido propio precisamente.

Las terapias Gestalt invitan a vivir el presente, el aquí y ahora, como decía un oficiante al que conocí. Pero eso es tan difícil que habría que darse por satisfecho con estar al cincuenta por ciento en solo dos sitios, con dos personas solo, con la conciencia parcialmente escindida y no hecha un absurdo caleidoscopio. Una solución para que los demás no noten nuestras idas y vueltas es sobreactuar, castigándose o sometiéndose a disciplinas más o menos férreas, como contar el número de copas que están sobre la mesa, mirar los pendientes de las chicas, o las veces que el otro dice “ya, ya…” o “¡maño!”, pero es una actitud que produce lesiones de alma y por ende de cuerpo. Además, si no estás muy entrenado llega un momento en que te vas del todo y empieza la misma historia, te pones a contar copas o a mirar, pero en otro sitio, irreal esta vez. Otra técnica es la ironía, quizá la postura más elegante ante la condena de la acontemporaneidad, ya que permite reírse de ella, tratarla de tú a tú, aunque en el fondo sepas que te va a acabar por ganar la partida y en algún momento te tendrás que ir al baño a contener los gimoteos. Además, con los años se acaba siendo sarcástico y se pierden amigos, sobre todo entre los que en la amistad buscan la autocelebración

Vivir el aquí y ahora en la psicología Gestalt no tiene nada que ver con la obsesión de disfrutar. El aquí puede estar lleno de pinchos y el ahora estar emponzoñado. Pero estar triste en un solo sitio no es tan fácil como parece, en seguida te partes en cuatro momentos adversos, cuando se te murió el perro o el periquito, cuando te dejó Blas, cuando perdiste a un pariente. La tristeza es un plato de fusión que a menudo, por insoportable, acaba en risas. Muchos funerales son prueba de ello.

La vie en rose habla de una de las pocas experiencias plenas de la vida. Esa que consiste en tener a alguien que hace que todo sea bello si no lo es, o por lo menos que nada importe lo suficiente como para hacer que torzamos el gesto. Es una canción que tiende a despertar en quien la oye la misma dicha que dice sentir quien la canta, la de la felicidad del abandono absoluto en brazos del amado, un abandono que se impone por sí mismo, ni se discute ni se propicia. Tiene la frescura de lo cotidiano cuando no está contaminado por la rutina, la espuma de los días, como si de repente toda nuestra vida igual toda nuestra vida quedara purificada, igual que lavamos el cuerpo cada mañana, por lo menos en verano. El amor es una fuerza rosicler, ineluctable, como la llegada del alba. Aquí no se reflexiona ni se plantean problemas, solo se describen los gestos del deliquio, esos mohines que derrumban murallas y abren túneles hasta el corazón. El yo, ese que pone resistencias a todo cuando se está enamorado deja de existir como barrera, como escollo ante el mundo.

Por momentos, me parece que la letra tiene un lado machote. Debe ser que mis ejercicios Gestalt, esos que consisten en cerrar los ojos, saltar desde lo alto o tirarse para atrás y confiar en que alguien te cogerá, no estuvieron bien hechos, porque no estaba del todo allí y entonces. En cualquier caso, esa actitud de mujer entregada tiene más sentido, resulta más verdadera, pero menos fácil, si se piensa en la mujer rebelde y al tiempo desamparada que fue la Piaf, “pequeña gran Torino”.

La Vie En Rose (E. Piaf)

Des yeux qui font baisser les miens, un rire qui se perd sur sa bouche. Voilà le portrait sans retouche de l´homme auquel J'appartiens.
quand Il me prend dans ses bras,
Il me parle tout bas , Je vois la vie en rose. Il me dit des mots d'amour , des mots de tous les jours,
et ça me fait quelque chose. Il est entré dans mon coeur,
une part de bonheur dont Je connais la cause. C'est lui pour
moi, moi pour lui dans la vie. Il me l'a dit, l'a juré pour la vie.
Et dès que Je l'apercois alors Je sens en moi mon coeur qui bat...
Des nuits d'amour à plus finir, un grand bonheur qui prend sa place.
les ennuis, les chagrins s'effacent heureux, heureux à en mourir. Quand Il me prend dans ses Bras,
Il me parle tout bas , Je vois la vie en rose. Il me dit des mots d'amour , des mots de tous les jours,
et ça me fait quelque chose. Il est entré dans mon coeur,
une part de bonheur dont Je connais la cause. C'est lui pour
moi, moi pour lui dans la vie. Il me l'a dit, l'a juré pour la vie. Et dès que Je l'apercois alors Je sens en moi mon coeur qui bat...

Louis Amrstong hizo está estupenda versión en inglés, todo gozo. Es cosa muy distinta de la Piaf, el sueño americano en pareja con las trompetas del Paraíso de los enamorados, un reputado e inexistente club, porque el verdadero se llama Infierno de enamorados. A. empieza a cantar a partir del minuto 1’36.

Hold me close and hold me fast
The magic spell you cast
This is la vie en rose
When you kiss me heaven sighs
And tho I close my eyes
I see la vie en rose
When you press me to your heart
I`m in a world apart
A world where roses bloom
And when you speak...angels sing from above
Everyday words seem...to turn into love songs
Give your heart and soul to me
And life will always be
La vie en rose.

La gran Milva, en italiano, le dio un aire cósmico erótico que no me acaba de gustar, porque la descontextualiza, la desconcretiza:

Se tu sei vicino a me,
Sognando insieme a te,
La vita è tutta rosa.
È una musica d'amor
Che sento in fondo al cuor
Nell'aria e in ogni cosa.
Le parole che sai dir,
Più lievi di un sospir, non possono mentir.
Socchiudo gli occhi e ti sento parlar, e la tua bocca mi par di baciare.
Se tu sei vicino a me la vita è sempre rosa insieme a te. C'è la tua immagine nel cielo, c'è il tuo sorriso in ogni fiore. Tu vivi in ogni mio pensiero e la mia vita è il tuo amor. Le parole che sai dir,
Più lievi di un sospir, non possono mentir.
Socchiudo gli occhi e ti sento parlar e la tua bocca mi par di baciare.

M. Mathieu, además de en francés, la cantó en alemán. Lo que es en francés, francés, no ha quedado ni “la rose”: Dejo en suspenso el juicio, porque no puedo evitar imaginarla en un cabaré con sombrero de copa y medias de seda, lo cual es bien falso.

Warum gehst du denn mit mir aus?
Ist es viel schöner nicht zu Haus?
Wo niemand unsere Liebe sieht
Und nur der Mond weiß, was geschieht.
Schau mich bitte nicht so an,
Du weißt es ja, ich kann
Dir dann nicht widerstehen.
Schau mir nicht so auf den Mund,
Du kennst genau den Grund,
So kann's nicht weitergehen.
Schau, die Leute ringsumher,
Sie wundern sich schon sehr,
Wir sind doch nicht allein.
Was mir dein zärtliches Lächeln verspricht,
Sollst du, erst wenn wir alleine sind, halten.
Schau mich bitte nicht so an,
Du weißt es doch, ich kann
Nicht widerstehen.
Ein jeder merkt an deinem Blick:
Wir sind verliebt, beseelt vom Glück,
Und jeder Druck von deiner Hand
Wird als Liebkosung gleich erkannt.
Schau mich bitte nicht so an,
Du weißt es ja, ich kann
Dir dann nicht widerstehen.
Schau mir nicht so auf den Mund,
Du kennst genau den Grund,
So kann's nicht weitergehen.
Schau, die Leute ringsumher,
Sie wundern sich schon sehr,
Wir sind doch nicht allein.
Was mir dein zärtliches Lächeln verspricht, Sollst du, erst wenn wir alleine sind, halten.
Schau mich bitte nicht so an
Du weißt es doch, ich kann
Nicht widerstehen,
La la la la la la
La la la la la la
Nicht widerstehen.

Una versión reciente franco inglesa, que la cantante es una canadiense bilingüe, Martha Wainwright, hermana de su hermano. Evoca a la Piaf, hasta en la sensación de que se trata del amor fou de quien cotiza sus últimos años a la S. Social, y a Armstrong en la trompeta, aunque menos:

Y una muestra en español desentendida por completo del tono original, mucho menos carnal y más emotivo.Thalia, de la que huye la musa homónima en cuanto la oye nombrar, aburre a base de grititos y pamemas:

Cuando tus ojos me miran
mi corazón se alborota
Tu risa ideando la mía
Tu boca busca mi boca
Si me abrazas moriré,
si me hablas cantaré
Lo veo todo en rosa
Tus susurros son la miel
tus penas mi pesar, pero al final es todo rosa
Es mi joya el corazón tú eres el ladrón, rondas mi balcón. No salgas de mi corazón jamás. Júramelo, júralo por tu amor. Desde que se declaró mi alma se quebró. Vivo de ti . Il est entré dans mon coeur une part de bonheur, dont Je connais la cause. C’est lui pour moi, moi pour lui dans la vie. Il me l´a dit, l´a juré pour la vie elle apercoit alors je sens en moi mon coeur qui bat . C’est lui pour moi, moi pour lui dans la vie. Il me la dit, l´a juré pour la vie
alors je sens en moi mon coeur qui bat.

Y, por último, G. Jones, pantera entre las jirafas de la discoteca, ser entre la mitología y el extrarradio, por el que sin duda hubiera dado un potosí cualquiera de los dictadores árabes recientemente caídos.

No son galgos franceses, sino podencos belgas. Homenaje del Dep. de Francés de la E.O.I, 1 a J. Brel (Miércoles, 28 de feb. a las 18’30 en el Salón de actos)

2012-01-27T14:28:00.001-05:00

Muchas de las mejores cosas francesas son belgas. Es frecuente pensar en algunos grandes personajes como franceses de pura cepa. Pero, después, resulta que son belgas, hasta el punto de que cuando alguien habla de un escritor, cantante, ciclista, tenista, director de cine o ilustrador francés, si se está interesado en los detalles se debería preguntar, pero es francés o belga. Entre las entretelas más francesas se esconden pliegues del país vecino hasta límites insospechados. La disolución de lo belga en el vaso de las otras nacionalidades, no acaba ahí. Lo belga no termina en Francia, sino que se extiende a Inglaterra y otros países vecinos, pintores, por ejemplo, que no son ingleses o de otros países cercanos, sino del plat pays, una pesetina, como a veces se llama a la parte mejor de las chuletas de ternasco, una exquisita minucia en el mapa europeo. Vaya ahí una pequeña lista de no franceses, como Picasso, y no ingleses, encabezada por J. Brel, a quien se dedicará un homenaje en nuestra Escuela el próximo día 29 de febrero: Adamo, Jacques Brel, Jhonny Halliday, Justine Hennin, Kim Klijsters, Eddy Merckx, Hergé, Peyo, Georges Simenon, Pierre Paul Rubens, Jean Bruegel, James Ensor, Magritte, Delvaux, L. y J-P. Dardenne, Agnès Varda… En mi léxico familiar, no recuerdo por cuáles vías, la expresión “es belga” ha pasado a convertirse en sinónimo de “es excelente”, dicho con un gran fondo de verdad, pero también con cierta coña, como si por ser belga se supiera que su valía no va a ser reconocida del todo. Cuando uno dice “es belga”, el otro le responde, “¿belga belga?”…

La entrada del blog del Dep. de Francés contiene los siguientes textos y videos:

Le grand Jacques, le plus grand Belge de tous les temps, revisité par des musiciens bien au fait de sa musique et de son style d’interprétation.
Le mercredi 29 février, nous aurons l’occasion d’assister à la première de “Tributo à Jacques Brel”. Nous pourrons savourer quelques-unes des plus belles chansons qu’on n'ait jamais écrites:

Le plat pays

Les flamandes

Le tango funèbre

Les paumés du petit matin

Les prénoms de Paris

Les vieux

Madeleine

Mathilde

Quand on n'a que l'amour

Ne me quitte pas

La valse a mille temps

Amsterdam

Además, la entrada del blog del Dep. de Francés contiene los textos de las canciones (clica aquí para enlazar con la entrada)

Enlace a traducciones de los textos.

Religión a la carta (Personal Jesus). Reedición de entradas. Rincón de las versiones.

2012-01-26T14:03:00.001-05:00

Pániker, Salvador, Cuaderno amarillo, Barcelona, Plaza y Janés, 2000, págs. 153-54.

Zaragoza, tienda de moda cerca de la calle Alfonso.

.Gran Vía toxic (Amid.cero9). Foto de la exposición Laboratorio Gran Vía.

M. Manson

YOUR OWN PERSONAL JESUS, SOMEONE TO HEAR YOUR PRAYERS,
SOMEONE WHO CARES. YOUR OWN PERSONAL JESUS
SOMEONE TO HEAR YOUR PRAYERS, SOMEONE WHO´S THERE
FEELING UNKNOWN, AND YOU´RE ALL ALONE
FLESH AND BONE. BY THE TELEPHONE
LIFT UP THE RECEIVER, I´LL MAKE YOU A BELIEVER

J. Cash

TAKE SECOND BEST, PUT ME TO THE TEST
THINGS ON YOUR CHEST, YOU NEED TO CONFESS
I WILL DELIVER, YOU KNOW I´M A FORGIVER
REACH OUT AND TOUCH FAITH, REACH OUT AND TOUCH FAITH
YOUR OWN PERSONAL JESUS... FEELING UNKNOWN
AND YOU´RE ALL ALONE, FLESH AND BONE
BY THE TELEPHONE, LIFT UP THE RECEIVER
I´LL MAKE YOU A BELIEVER. I WILL DELIVER
YOU KNOW I´M A FORGIVER. REACH OUT AND TOUCH FAITH
YOUR OWN PERSONAL JESUS. REACH OUT AND TOUCH FAITH

The Dixie Hummingbirds.

Dicho de otro modo: la divinidad tiene poco que ver con Dios. Hoy comprendemos que en términos histórico-culturales el fundamentalismo monoteísta –con todos sus anexos: Verdad, Belleza, Bien, los grandes términos en mayúsculas…los monstruos de la razón construidos para atajar la provisionalidad y la incertidumbre- el fundamentalismo monoteísta, digo, es responsable de toda la intolerancia fanática que ha emponzoñado el mundo. (Paniker, ibid, pág 57).

Pues bien, uno sigue sintiendo en lo más hondo esta exigencia de fe, esta necesidad de confiar en algo. No es que uno crea que la vida tenga sentido, pero uno siente la necesidad de poder abandonarse. (Paniker, ibid, pág. 152).

(Siempre, que bien poca cosa es, salvo para mí, recordaré al mismísimo A. García Calvo entrar en clase de latín, al poco de volver de su exilio parisino, y ponerse a recitar a F. Luis de León, Te vas pastor y nos dejas…. Debía ser el día de la ascensión o asunción, no sé, que esas cosas me interesan poco, aunque, la verdad, en términos castizos, la diferencia entre una y otra equivale a ir en taxi o ser taxista de uno mismo, que no es poco. También recuerdo la enorme penitencia de mi primera y última confesión, diez credos y diez ave marías. Quizá el sentimiento de culpa me hizo magnificar el dictamen del cura. Salí del confesionario dudando si había dicho seis, diez o dieciséis. Opté por el término medio. Como para pedir aclaraciones. Era un niño. Mundos inhabitables). J. Brox

K. Souza.

Fútbol y citas entre semana, el domingo de la vida.

2012-01-25T05:08:00.001-05:00

El gran fútbol entre semana tiene el encanto de esas citas a las que acudes un poco forzado, porque al día siguiente trabajas, porque eres persona que se recoge pronto (sic), porque tienes perro, porque perteneces al género de los que diferencian entre días de ocio y días de negocio, porque…pero esas citas son el domingo de la vida, como el arte. Además, hace tiempo que echo un vistazo a la primera página del periódico, pero después lo abro por los deportes, donde está las mejores narraciones clásicas, con introducción, nudo y desenlace. Incluso, a veces, contienen buenas digresiones.

Buen ejemplo de ello es el artículo que cogí ayer del brazo para dar una vueltecita. El tema es el del cansino Mourinho, que no para de cavarse su tumba desde que llegó al Madrid. Ya sé que en términos de sabiduría popular es lo nos ocurre a todos desde que nacemos, pero él pone un afán especial en ello y además adorna el trabajo con unos arabescos dignos de un obseso. Quizá todo haga parte del entramado mediático y no haya una pizca de verdad en nada. Lo cierto es que si Mou finge sería la demostración palpable de la paradoja de Diderot. tengo la impresión de que las cartas están echadas y solo se trata de tiempo, de saber cuándo va a dar la última paletada, pero, una vez más, eso nos pasa a todos.

Lo que menos me gusta de todo es que sigan hablando de señorío, a menos que con señorío se refieran a la actitud de los señoritos, caprichosamente altaneros, que sonríen enseñando la encía a los de arriba y pisan a los de abajo. Prefiero otro lema: Ni siervo ni señor. Además, dónde se ha visto que tenga crédito lo que uno mismo dice de si mismo, en este mundo en el que solo, y ni siquiera siempre, uno se puede fiar de los observadores externos, de las agencias de calificación.

Those were the days my friend,
We'd thought they'd never end,
We'd sing and dance forever and a day,
We'd live the life we choose,
We'd fight and never lose,
For we were young and sure to have our way.
(Video)

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Charo de la Varga en febrero en el paredondehelarte.

2012-01-24T06:17:00.001-05:00

Charo de la Varga, sin patrón.

Comme me puet li cuers au cors durer? /Quant il n’en part, certes trop est mauvaiz (Anónimo, Châtelaine de Vergy, S. XIII)

Charo de la Varga se enorgullece en su cuenta de Facebook de hacer sus piezas a ganchillo sin patrón y yo, además de pensar en que las hace sin modelo previo, pienso en el lema que cita a menudo Belén Gopegui como ideal de vida, “ni siervo ni señor”, porque patrón también es sinónimo de señor, dueño.

Foto 1: Ajuar, 2011, técnica mixta, crochet sobre hierro.

Leo sus dolidos poemas, miro su Ajuar y entiendo que no acepta otras sumisiones que aquellas contra las que no cabe rebelarse, el amor, la muerte, el recuerdo punzante, y aun esas a regañadientes. Sus poemas son relecturas ineludibles de la experiencia vivida, a la luz de un peculiar sentimiento trágico, en el que la fugacidad lacerante y la intensidad sin red de lo evocado actúan como fuerzas contrarias que tarde o temprano remiten a la muerte, referente último que dota de sentido a todo y también todo lo minimiza.

Foto 2: Tête era, 2012, crochet.

Quizá fue Arcadia la experiencia, pero al bajar la marea, siempre aparece escrita en la arena la frase del cuadro de Poussin, et in Arcadia ego. El gusto por las vanitas, de las que algunas piezas de esta exposición guardan reminiscencias, seguramente tiene que ver con ello.

Pero en Charo de la Varga no todo es Testamento, especie de copla flamenca (Mi testamento/lo dejé escrito anoche/ sobre tu cuerpo), ni tampoco colmena de la que emigraron las abejas (Polillas). Por momentos, sus textos se alejan de la debacle para dar cuenta de cómo se debate hasta alcanzar un tono medio de cierto alivio (Después, acaricio mi nombre escrito en el vaho: /todo un océano donde lavarme el corazón –Me pongo de pie), teñido incluso de melancolía fronteriza con la desesperación, fronteriza, nada más. En ese territorio surgen algunos de los versos que a mi más me gustan, chorreando la pereza de un animal de circo, rebelión de mariposas tan adentro, en un tono que se acentúa en forma de ironía en las calaveras y poemas visuales de esta exposición, algunos de los cuales, más que objets trouvés parecen anónimas piezas de artesanía tanto como originales trabajos de autor depositados delicadamente ante nosotros para provocar una sonrisa que no se pierde en absoluto en risa. Un par de segundos más tarde, el tiempo que tarda uno en caer en la cuenta de con quién está tratando, la mueca se desdibuja y queda solo el perfume de un ingenio que inquieta.

Si la ironía es un apaño de los falsos descreídos a la espuma de los días, una manera de no caer en el abismo, Charo parece sortear el sufrido tinte de su poesía verbal para mirar con sus ganchillos cara a cara a esa señora que ya hemos nombrado demasiadas veces en este texto. Y lo hace sin alharacas,

Foto 3: Con la cabeza en las nubes, 2012, técnica mixta, crochet sobre madera.

pero sin acobardarse. Es como si ya no hablara de sí misma, como si la experiencia se hubiese esfumado o fuera menos acuciante en sus piezas tejidas, y, distanciándose de si misma, hubiera quedado a solas con sus grandes temas. En sus poemas hay algo de la carne viva del adolescente que sufre, aunque revestido por una imaginería y una expresión maduras, en lo aquí expuesto el patrón es tratado de tú a tú. Estuvo “loca” ayer, sí, pero fue por dolor. Su voz ha perdido intensidad y ha ganado perspectiva en el viaje, de la expansión lírica del yo hemos pasado al escueto guiño conceptista.

Ni depresión, pues, ni sarcasmo, renuncias a la lucha, pero sí el lamento de quien aceptando la vida tiene que defenderse del horror que conlleva. Dice J. Benet que la depresión es más una visión de la muerte que un espectáculo de piedad. Para no quedarnos fijos en esa visión, para vivir sin patrón, es bueno domesticar los humores negros a través de objetos divertidamente tristes, frágiles construcciones necesitadas de cola para mantenerse en pie, en las que confluye el espíritu barroco, el ingenio surrealista y una estética a mitad de camino entre la artesanía y el kitsch, siempre melancólico en la añoranza de códigos, cánones periclitados para siempre.

Charo es poeta, en la medida en la que pertenece a una tribu dispersa que cifra su experiencia en un bello código tan difícil de definir como fácil de reconocer, y poetisa, si es que el término admite un reciclaje que lo prive de odiosas connotaciones, poetisasinpatrón, en la medida en que entona una voz de género que encuentra refugio en sus obras, exvotos a contraluz de un anhelo imposible, exorcismo necesario para quien siente la pesadumbre de la vida consciente.

Son muchas las referencias que vienen a la cabeza cuando uno se acerca a ella, algunas tan explícitas como suFrida Kalho o J. Vasconcelos, otras, las que cada uno lleve consigo. A mí, permítaseme la indiscreción, Ch de la V me trae a la cabeza la Ch (âtelaine) de V (ergy)… y su perro cómplice, Sor Juana Inés de la Cruz y la ficción por quien penosa vivo, las poetas rusas que descubrí en Brodsky, y quizá algo de Rosalía, pero es que los ecos de cada uno son antojadizos, caprichosos, como la musa, como la sombra.

Javier Brox

Charo de la Varga (Zaragoza, 1966), ha diversificado su actividad artística entre la poesía, las artes plásticas y el video.

En 2005, su poemario Amotinada, fue seleccionado para su publicación porel Ayuntamiento de Zaragoza a través del XXII Concurso de Poesía Ciudad de Zaragoza. En 2006 colaboró con J. Burguete en Hvals, un proyecto que aparece explicado en la antología que puede leerse más abajo. Desafortunadamente, no ha sido pródiga en muchas más entregas, pero poemas suyos pueden leerse también en Yin, Poetas aragonesas 1960-2010 (editado por A. Guinda y prologado por I. Escuín, ediciones Olifante, 2010) y en el blog entrenómadas .

En el terreno de las artes plásticas ha participado, entre otras iniciativas, en la exposición colectiva La franja roja, y en el ámbito audiovisual ha realizado La plaza habitada (guión, dirección y edición) y ha sido correalizadora del documental social Con el corazón en la calle, perteneciente al proyecto colectivo “Zaragoza Rebelde, Movimientos sociales y antagonismos 1975-2000”. También ha colaborado en otros proyectos como ayudante de producción y encargada de vestuario y ayudante de dirección artística.

Poemas de Charo de la Varga:

Dos inéditos, salvo para sus 392 de Facebook.

DÉCIMA DE SEGUNDO

La muerte vino para inundar mi casa.
Se filtró por los resquicios de la puerta esbozando nubes de tormenta,
augurando un invierno perpetuo.
Gotas de una lluvia densa martilleaban cada día.
Cada día percuten con un compás disonante.
Parece que todo lo que amé se disuelve en el ácido de la negligencia
y yo comienzo a estar sin ser, me difumino, soy capaz de atravesar las paredes.
Hoy sueño con un día en el campo, y ciertamente
la hierba brilla como sólo puede hacerlo en un sueño.
Mi madre se convierte en mi padre por una décima de segundo.
Viste un jersey color púrpura y sonríe a sus hijos que lloramos maravillados.
El suelo está vivo.
Bajo mis pies respira un murmullo resbaladizo de insectos y raíces.

POLILLAS

Las polillas son mariposas delincuentes.

Con nocturnidad y alevosía

devastan la ropa

que duerme en los armarios

y trazan un idioma de grietas

sobre las palabras amordazadas

de las bibliotecas en ruinas.

Ocultan su apetito

de larvas insaciables

y vuelan deslumbradas una noche,

dejando tras de sí

un rastro de harapos, olvido y polvo.

Vosotros,

los que amé,

en mi memoria

hoy ya descosidos,

masticados,

apolillados,

anónimos,

pobláis furtivos mi corazón

como perdura la miel

dentro de una colmena de la que emigraron las abejas.

Otros poemas publicados con anterioridad en diversas fuentes:

Esto que te acabo de mandar es Hvals, una colaboración con Javier Burguete, artista plástico y amigo mío. Él me sugirió nueve temas generales sobre los que pensaba hacer unos retratos (libertad, complicidad, memoria, etc...) y yo simultáneamente escribía unos micropoemas que finalmente irían tatuados en los personajes. Se pueden leer por separado, aunque también forman un todo

HVALS

En soledad viajo por senderos de tinta
escuchando los ecos de sangres dibujadas,

donde jugábamos a ser dioses los habitantes de la sombra,
animales sedientos agazapados bajo la carne.

Y así te busco, como a moneda, bajo la lengua
de un caballo de aire que desenreda las hebras de los sueños.

Somos guardianes de un paso secreto
que llevan un brindis de raíces tatuado en la inocencia.

No hay tanta pureza, sino un corazón de fruta
sobre las vértebras aladas del alma.

En tu cintura se me anochece este destierro tan mío, bajo las arenas azules de un cielo desierto.

La sonrisa de los objetos nos delata:
me parezco a ti cuando me miras.

Por eso toda bandera es prescindible
salvo aquella que arranca la urgencia del sabor que amamos.

Un veredicto bajo nueve lunas amarillas
y el durmiente cae y nace, nace por el hueco por donde asoma el día.

MI TESTAMENTO

Mi testamento
lo dejé escrito anoche
sobre tu cuerpo.

CUENTO DE LAS ALMAS HELADAS

Macabra danza de las zapatillas rojas.
Todas tenemos un reloj de plomo
para podernos ahorcar.
Dame tus manos
para apuñalarme con ellas,
para arrancarme el corazón,
para no perderme en el bosque.
Dime, espejito.
No tengas miedo. No te dolerá.

Después de algunas noches
llegan mañanas de posguerra.
Ya se escuchan motores en lo oscuro.
Ya es hora de recoger los sueños.

LLAMARADA

Dejaste olvidadas
algunas caricias en mi cuerpo.
Tatuajes invisibles atravesados,
para siempre,
en los laberintos de la memoria.

A este lado
las horas, los minutos, los segundos,
avanzan como ejércitos de hormigas
devoradoras de tiempo.

Pero detrás de las ventanas
existe un enigma que lleva tus ojos.
Y como único alimento de mi obstinación
voy diseccionando un encuentro fugaz.

En la espera.

MOTÍN

Hoy me concedo el alivio de tu ausencia;
rebelión de mariposas tan adentro…
Ya no soy la mancha insomne
que busca su alma
desvanecida por los espejos.
Ya no me duelen las noches.

ME PONGO DE PIE

Me pongo de pie en los días negros.
Apenas despierta caigo en picado,
respirando el viento del desierto que sacude mi cuerpo,
y remonto el vuelo.

Me pongo de pie en los días negros.
El paladar amargo,
chorreando la pereza de un animal de circo;
ahí va la muerte silbando a mi paso.

Me pongo de pie en los días negros.
Mastico al levantarme la demencia correosa
y trago esta bola de pena reseca.
Después, acaricio mi nombre escrito en el vaho:
todo un océano donde lavarme el corazón.

TRAMPAS

Estoy haciendo trampas.
Burbuja. Mano de espuma.
Cuerpos en batalla
Robando de la muerte su última palabra.
Tu sólida luz me dejó ciega.

ORFIDAL

Desearía olvidar
aquellos ojos de perro en la cuneta,
vuelo de un pájaro ciego
por el bosque de las estatuas,
el trapecio sin red oscilante del insomnio,
la caída libre para la esperanza herida.

LLAVE

Una llave cierra un mundo.

Pasos del agua que llora
bajo las grutas de lava.

¿Habrán muerto ya los pájaros el
que comieron de mi mano?

Otras entradas sobre Charo de la Varga o la exposición:

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

Consumar el acto poético (crónica pormenorizada del acto de presentación de la exposición)

El Heraldo de Aragón afina el paladar (artículo sobre la expo en el Heraldo de Aragón)

Inauguración de la exposición de febrero en el paredondehelarte: Crochets de Charo de la Varga

2012-01-23T08:05:00.001-05:00

Con motivo de la inauguración de la expo de febrero en el paredondehelarte celebraremos un recital poético a cargo de quien quiera leer un poema de su gusto, en la lengua que quiera, con o sin traducción. No hace falta avisar previamente, basta venir y hacerlo el día 2 de febrero a las 19’30 en el salón de actos de nuestra escuela (E.O.I., 1, C/ Domingo Miral, frente a la parte lateral del Hospital clínico, junto a la Fac. de Medicina). Contaremos con la presencia de Charo de la Varga, que seguramente se animará a leer alguno de sus poemas.

Pasaportes, caras de escombro con alas.

2012-01-22T17:41:00.001-05:00

Entre todos los documentos que me atraían en la adolescencia destacaba el pasaporte. Se puede viajar a la luz de de un flexo y al ritmo de una novela. Hasta con un atlas, una bola del mundo o el horario del tren, petit train. Claro que entonces los trenes hacían chu chu y no fuisss, o ni siquiera eso, como ahora. Se podía bajar a los andenes y allí despedirse uno de los allegados o coger por primera vez , a través de la ventanilla, una mano. El andén como escenario simbólico de la separación ha desaparecido arrastrado por los aves. Volviendo a los pasaportes, antes de que con los años yo comprendiera que la vida iba en serio, eran los reyes de los documentos, el mero hecho de tener uno evocaba el perfume del viaje, como las toallas al volver de unas vacaciones en el mar. Si además llevaban puestos sellos en sus páginas encarnaban el misterio, la vida aventurera, lo opuesto de la vida mesetaria en los años de la dictadura. El de Capote que aparece a continuación está manchado de café o güisqui, ganas dan de probarlo para saber si quedan restos de sabor.

Y es que he descubierto con sorpresa la existencia de una web dedicada a los pasaportes, venta incluida, y al ver algunos de ellos, como uno diplomático expedido durante nuestra guerra civil, vuelvo a volar. Leer los nombre que aparecen escritos en sus renglones tiene sabor de bautizo, de confirmación de que todos esos a los que hemos oído o leído también comían y bebían, y al llegar a la aduana quizá tuvieran que enseñar la documentación.

He aquí, pues, los pasaportes de algunos famosos de todo tipo. El llamado fotomatón acabará sin duda por ser rescatado en los museos. No hay quien escape al arquetipo gestual, a ese aire apesadumbrado, que impone inmortalizarse burocráticamente, entrar en los archivos para no salir de allí nunca más. Podría decirse que en términos benjaminianos existe una cara de escombro, aunque alguno intente disimularla con sonrisas, como si quisiera convertir lo público en privado.

(Fuente y otras fotos)

Muere Vincenzo Consolo

2012-01-21T12:33:00.001-05:00

Muere Consolo a 79 años. La web Satisficcion lo recuerda con el bien cincelado incipit de Retablo, una de sus novelas, publicada en 1987, también editada en España (Editorial: Aleph Editores/Páginas: 172/Año: 1995/Precio: 12.62 €/EAN: 9788476691915)

Rosalia. Rosa e lia. Rosa che ha inebriato, rosa che ha confuso, rosa che ha sventato, rosa che ha róso, il mio cervello s'è mangiato. Rosa che non è rosa, rosa che è datura, gelsomino, bàlico e viola; rosa che è pomelia, magnolia, zàgara e cardenia. Poi il tramonto, al vespero, quando nel cielo appare la sfera d'opalina, e l'aere sfervora, cala misericordia di frescura e la brezza del mare valica il cancello del giardino, scorre fra colonnette e palme del chiostro in clausura, coglie, coinvolge, spande odorosi fiati, olezzi distillati, balsami grommosi. Rosa che punto m'ha, ahi!, con la sua spina velenosa in su nel cuore.
Lia che m'ha liato la vita come il cedro o la lumia il dente, liana di tormento, catena di bagno sempiterno, libame oppioso, licore affatturato, letale pozione, lilio dell'inferno che credei divino, lima che sordamente mi corrose l'ossa, limaccia che m'invischiò nelle sue spire, lingua che m'attassò come angue che guizza dal pietrame, lioparda imperiosa, lippo dell'alma mia, liquame nero, pece dov'affogai, ahi!, per mia dannazione. Corona di delizia e di tormento, serpe che addenta la sua coda, serto senza inizio e senza fine, rosario d'estasi, replica viziosa, bujo precipizio, pozzo di sonnolenza, cieco vagolare, vacua notte senza lume, Rosalia, sangue mio, mia nimica, dove sei?
Vincenzo Consolo - Retablo

Kassan es un trasatlántico siempre en el puerto no marítimo de Zaragoza. Un no crucero por el Ebro

2012-01-19T04:46:00.001-05:00

Los he visto en Cádiz, atracados en el puerto, pegados al borde como coches aparcados junto a la acera. Son inmensos, brutales, a nada que te acerques un poco ocultan el cielo y te invade la sensación de que estás en la calle de una gran ciudad rodeado de edificios. Eso si no fuera por el olor del mar, que no logran esconder. Pero no son tampoco ágiles cuando vuelan, como el albatros de Baudelaire, incluso en medio del mar tienen el aspecto de una espinilla en el azur. Cuanto más lejos mejor, porque en la distancia podrían con suerte pasar inadvertidos, ser tomados por un barco de pesca. Yo que vivo en una urbanización, Kassan, pienso que un crucero es lo más parecido a su transformación en un iceberg errante, con las tiendas de los pasajes y el supermercado Día incluido, claro que allí tendría todo que subir de categoría por lo menos cuatro o cinco pisos. Aunque, bien pensado, hasta en estos falansterios del ocio, pequeñas ciudades felices por decreto, hay semisótanos y viviendas con poca luz, las de los que duermen por debajo del nivel del mar. Supongo que como pasa en las ciudades, sus inquilinos serán los que más visiten los bingos y los billares.

Cuando se acercan a puerto, bajan de la nave grupos de extranjeros, más ancianos cuanto más extemporáneo es el periodo del año para viajar, que se desplazan en grupo por la ciudad, a menudo con gorras o pines que les identifican como cruceristas. Sabes que solo podrás disfrutar de su visita durante un rato y por eso suelen ser pasto de hechos extraordinarios, como robos excelentes, ligues fulgurantes o intempestivas visitas de vendedores de los objetos típicos más insospechados. Esta tendencia a acercarse a puerto (Vid. galería de fotos de Repubblica), a mezclarse moderadamente con los animales de tierra que siguen envueltos en sus rutinas diarias está quizá en el origen de la querencia por ceñirse a la costa que tan cara ha costado al Costa Concordia hace pocos días en Italia. El pase torero del capitán Schettino parece que es frecuente en los cruceros.

Fuente

En Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer, una especie de versión entre periodística y alucinada de la Divina comedia en clave de Crucero por el Caribe, Foster Wallace despliega su ingenio, por momentos cansino, para retratar el universo variopinto que puebla la nave. Concluye, arrepentido y mucho más lejos que Dante del paraíso y de la sabiduría, que no volvería a apuntarse a otra semejante.

Foster Wallace, David, Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer

Editorial Mondadori
Colección DeBols!llo (2003)
160 páginas
ISBN: 8497592158

He aquí un párrafo de malogrado Wallace, que acabó suicidándose, quizá, ahora lo entiendo, como un aviso para navegantes.

“Me embarqué en un crucero de siete noches por el Caribe a bordo
de un barco que estaba tan limpio y blanco que parecía que lo hubieran
hervido. El color azul de las Antillas occidentales varía entre el azul
de manta infantil y el azul fluorescente: lo mismo que el cielo. Las
temperaturas eran uterinas. El sol parecía regulado de antemano para
nuestra comodidad. La proporción tripulación-pasajeros era de 1,2
tripulantes por cada dos pasajeros. Era un crucero de lujo. Este producto
no es un servicio ni una serie de servicios. Ni siquiera es una semana
de diversión. Es más bien una sensación. Es un producto bona fide: se
supone que esa sensación debe producirse en ustedes: una mezcla de
relajación y estimulación, de indulgencia tranquila y de turismo frenético,
esa mezcla especial de servilismo y condescendencia que se vende bajo las conjugaciones del verbo cuidar. Este verbo salpica los diversos folletos: «Como nunca antes lo han cuidado», «Nuestros jacuzzis y saunas están para cuidarlo», «Deje que lo cuidemos», «Cuídese en los céfiros templados de las Bahamas».

Pero hay algo insoportablemente triste en los cruceros de lujo. A bordo del mío, sobre todo de noche, con toda la diversión organizada, la amabilidad y el ruido del jolgorio, me sentí desesperar. La palabra se ha banalizado ahora por el exceso de uso, pero es una palabra seria y la estoy usando en serio. Para mí, desesperar denota un extraño deseo de muerte combinado con una sensación apabullante de mi propia pequeñez y futilidad que se presenta como miedo a la muerte. Tal vez se parezca a lo que la gente llama terror o angustia. Pero no acaba de ser como esas cosas. Se parece más a querer morirse a fin de evitar la sensación insoportable de darse cuenta de que uno es pequeño, débil, egoísta y, sin ninguna duda posible, se va a morir. Es querer tirarse por la borda. No me parece un accidente que los cruceros de lujo atraigan sobre todo a gente mayor de cincuenta años, para la que su propia mortalidad ya es más que una abstracción”.

Y un sketch cómico con referencias a no pocos detalles de lo ocurrido, entre la sátira, la ironía y la denuncia:

¿Es el enemigo? ¿Vds. podrían para la guerra un momento? Las conversaciones de Schettino, comandante del crucero Costa Concordia con De Falco, la autoridad militar del puerto de Livorno.

2012-01-17T17:15:00.001-05:00

Las conversaciones del comandante Schettino con la autoridad militar del puerto de Livorno, que se hizo cargo del salvamento de los pasajeros de la nave naufragada, recuerdan a ese chiste del que se levanta por la mañana y no quiere ir al colegio. Acuciado por una voz femenina, que bien podría ser la de una madre, se muestra reticente a ponerse en marcha, hasta que al final le tienen que recordar que él no puede hacer pirola porque es el director del cole. Si no fuera por lo trágico de la situación uno podría reírse a mandíbula batiente, pero aquí ocurre justo lo contrario que en las películas cómicas, en las que aceptado el pacto de ficción puedes partirte de risa con los accidentes y desgracias. Aquí, a poca distancia de donde Schettino decía a Di Falco que se encontraba su lancha estaba muriendo gente.

Pero es que todo en el accidente parece apuntar a una mezcla de vida ficticia, o mejor dicho, impostada, por parte de este comandante, que para hacer la gracieta Felliniana de acercar el crucero al pueblo del que era el jefe de cocinas de su tripulación, puso en suspenso su sentido común.

La escena del trasatlántico de Amarcord

Digo sentido común, porque no sé si también dejó de la lado su prudencia marinera. Lo cierto es que a través de la conversación telefónica se intuye la figura de quien quiere escurrir el bulto aparentando no poder echárselo a las espaldas por causas ajenas a su voluntad.

He aquí el video de una de las conversaciones mantenidas entre los dos personajes citados, paradigma de dos actitudes opuestas, la del cumplidor y la del incumplidor del deber, y a renglón seguido una transcripción casi completa de lo dicho:

Fuente

De Falco: «Sono De Falco da Livorno, parlo con il comandante?
Schettino: «Sì, buonasera comandante De Falco»
De Falco: «Mi dica il suo nome per favore»
Schettino: «Sono il comandante Schettino, comandante»
De Falco: «Schettino? Ascolti Schettino. Ci sono persone intrappolate a bordo. Adesso lei va con la sua scialuppa sotto la prua della nave lato dritto. C'è una biscaggina. Lei sale su quella biscaggina e va a bordo della nave. Va a bordo e mi riporta quante persone ci sono. Le è chiaro? Io sto registrando questa comunicazione comandante Schettino...».
Schettino: «Comandante le dico una cosa...»
De Falco: «Parli a voce alta. Metta la mano davanti al microfono e parli a voce più alta, chiaro?».
Schettino: «In questo momento la nave è inclinata...».
De Falco: «Ho capito. Ascolti: c'è gente che sta scendendo dalla biscaggina di prua. Lei quella biscaggina la percorre in senso inverso, sale sulla nave e mi dice quante persone e che cosa hanno a bordo. Chiaro? Mi dice se ci sono bambini, donne o persone bisognose di assistenza. E mi dice il numero di ciascuna di queste categorie. E' chiaro?
Guardi Schettino che lei si è salvato forse dal mare ma io la porto... veramente molto male... le faccio passare un'anima di guai. Vada a bordo, cazzo!»

Schettino: «Comandante, per cortesia...»
De Falco: «No, per cortesia... lei adesso prende e va a bordo. Mi assicuri che sta andando a bordo...».
Schettino: «Io sto andando qua con la lancia dei soccorsi, sono qua, non sto andando da nessuna parte, sono qua...»
De Falco: «Che sta facendo comandante?»
Schettino: «Sto qua per coordinare i soccorsi...»
De Falco: «Che sta coordinando lì? Vada a bordo. Coordini i soccorsi da bordo. Lei si rifiuta?
Schettino: «No no non mi sto rifiutando».
De Falco: «Lei si sta rifiutando di andare a bordo comandante?? Mi dica il motivo per cui non ci va?»
Schettino: «Non ci sto andando perché ci sta l'altra lancia che si è fermata...».

De Falco: «Lei vada a bordo, è un ordine. Lei non deve fare altre valutazioni. Lei ha dichiarato l'abbandono nave, adesso comando io. Lei vada a bordo! E' chiaro? Non mi sente? Vada, mi chiami direttamente da bordo. Ci sta il mio aerosoccorritore lì».
Schettino: «Dove sta il suo soccorritore?»
De Falco: «Il mio soccorritore sta a prua. Avanti. Ci sono già dei cadaveri Schettino».
Schettino: «Quanti cadaveri ci sono?»
De Falco: «Non lo so.. Uno lo so. Uno l'ho sentito. Me lo deve dire lei quanti ce ne sono, Cristo».
Schettino: «Ma si rende conto che è buio e qui non vediamo nulla ...».
De Falco: «E che vuole tornare a casa Schettino? E' buio e vuole tornare a casa? Salga sulla prua della nave tramite la biscaggina e mi dica cosa si può fare, quante persone ci sono e che bisogno hanno. Ora!».

Schettino: «(...) Sono assieme al comandante in seconda».
De Falco: «Salite tutti e due allora. (...) Lei e il suo secondo salite a bordo, ora. E' chiaro?».
Schettino: «Comandà, io voglio salire a bordo, semplicemente che l'altra scialuppa qua... ci sono gli altri soccorritori, si è fermata e si è istallata lì, adesso ho chiamato altri soccorritori...».
De Falco: «Lei è un'ora che mi sta dicendo questo. Adesso va a bordo, va a B-O-R-D-O!. E mi viene subito a dire quante persone ci sono».
Schettino: «Va bene comandante»
De Falco: «Vada, subito!»

Y es que hasta el tono de voz Schettino, bajo arresto domiciliario en este momento, es el del galán cómico, tragicómico, quiero decir:

Vea, compare, y si encuentra algo mejor, viaje con otra compañía de cruceros en la que los comandantes no se parezcan demasiado a los de las series de televisión y recuerden, alzando el vuelo, a los tripulantes de Aterriza como puedas:

Foto de Schettino

Pecios del Costa Concordia. Hoy no me puedo levantar

2012-01-15T05:04:00.001-05:00

He pasado una mala noche y todavía estoy acostado. Llegué a casa borracho como una cuba y me he despertado encima del sofá, con la oreja sobre un cenicero. No me atrevo a cambiar de postura, porque no sé qué puede pasar si intento ponerme de pie. Si mi letra es mala se debe a la incomodidad que conlleva escribir así, aunque con la marea alta la almohada ha mejorado algo. Dos de los zapatos están ahí porque me los quité al entrar, antes de encallar. El otro, ya llevaba tiempo desparejado. Cosas del perro, que por cierto, no se ha atrevido ni a despertarme, o no lo ha conseguido.

Leo en mi tableta de gama baja, regalo de los Reyes, que el dueño del local salió pitando en cuanto empezó el follón. No avisó ni a los camareros de lo que estaba pasando. Parece ser que lo han detenido.

Turner en Italia: “Lo bello es el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar” (Rilke)

2012-01-14T04:46:00.001-05:00

Nafragios (Fuente)

Trías, Eugenio, Lo bello y lo siniestro, Seix Barral, 1982. Reedición en bolsillo actualizada por V. Verdú, en Debolsillo, 2011.

“De pronto sucedió lo que se presentía y temía, un aguacero, un chaparrón, truenos, relámpagos, al tiempo que la luz se oscurecía y la diligencia zarandeaba a sus huéspedes, que se cuidaron de ajustar las ventanillas y las cortinas para no sufrir las intemperancias del viento huracanado y de la lluvia. Y he aquí que el viejo huésped que compartía con la dama distinguida, frente a frente, el mismo camarote, pidiendo disculpas por adelantado, levantose, abrió su ventanilla, sacó la cabeza, el cuello y medio tronco a la intemperie, permaneciendo estático y rígido en esa difícil posición, medio cuerpo fuera, desafiando el balanceo del vehículo y las inclemencias del temporal. Con estupor apenas disimulado, la vieja no alcanzaba a comprender qué hiciera el buen viejo medio loco tanto tiempo en esa extraña posición. Una hora aproximadamente estuvo el viejo en ésas hasta que salió de su pasmada contemplación y, chorreando por todas partes, volvió a tomar asiento, excusándose de nuevo por tan inaudito proceder. Al fin la tímida mujer se decidió a preguntarle qué era lo que tan afanosamente buscaba o simplemente miraba. y el viejo le contestó que “había visto cosas maravillosas y nunca vistas”. Picada de la curiosidad la dama entreabrió la ventanilla, asomó la cabeza, hasta que, perdiendo toda resistencia, se asomó con generosidad. El viejo le había sugerido: “debe, eso sí, mantener muy abiertos los ojos”. Repitió la hazaña del viejo estrafalario y a fe que fueron paisajes imposibles lo que se cruzaron por sus ojos bien abiertos”.

In epistola veritas: El cruce de correspondencia entre Juan (Benet) y Carmen, Carmina, madame Ferlosio, Calila, Carmiña, C. (Martín Gaite), entre 1964 y 1986.

2012-01-13T06:46:00.001-05:00

Correspondencia. Carmen Martín Gaite-Juan Benet . Edición de José Teruel

Editorial: GALAXIA GUTENBERG
Lengua: CASTELLANO
Encuadernación: Tapa dura
ISBN: 9788481099294
Año edición: 2011
Plaza de edición: BARCELONA
240 págs
20€

Leo con retraso las cartas cruzadas entre Benet y Martín Gaite y renuevo mi admiración ante lo que ya sabía, que Benet es capaz de encontrar una aguja en un pajar y convertirla en el oro de un impecable e ingenioso discurso abstracto, en un análisis hondo y al tiempo entretenido de aquello de lo que trata. Su compromiso era consigo mismo, o, para decirlo en términos más cercanos a sus planteamientos, con ese yo interior al que se dirige su discurso, tan exigente como ajeno a complacencias externas. El compromiso de la escritura de M. Gaite también era, como no podía ser menos, consigo misma en tanto que receptora de su propio discurso, pero ese yo que validaba sus obras tendía a ponerse en el lugar de un lector ideal colectivo, al que quería proporcionar discursos claros. Una poética clásica la de ella, podríamos decir, frente a otra más aventurera, la de él, quizá más antojadiza, aunque en ningún caso menos exigente y rigurosa. Seguramente, la doble actividad de Benet, una vinculada al negocio, como ingeniero, y la otra cercana al ocio, como escritor, puedan dar una explicación materialista de lo dicho.

En un momento dado, a M. Gaite le cuesta ponerse a redactar la que acabará siendo su obra sobre Macanaz. Pide entonces consejo a su amigo, quien le contesta con una de las cartas más interesantes de esta correspondencia. En ella, viene a decir a la escritora que en la elaboración del libro se está cruzando su alma de novelista con el proyecto historiográfico en el que se ha embarcado:

Me parece que hay algo ahí que rechina. Se diría que del Archivo Histórico tratas de sacar el material para dar cuenta cabal de un individuo (…) Al intento de penetrar en cierta intimidad suya el difunto opone una resistencia tenaz…El difunto se aparece como una ciudad amurallada al sitiador: a unos pasos de ella y rodeándola por todas partes apenas la conoce sino por unas torrecillas, uno tejados, unos reflejos de la luz en sus cristales. Me imagino que ha de ser una tortura para el novelista avasallador, acostumbrado a entrar a saco en cualquier intimidad y a no encontrar sino una débil resistencia dentro del carácter más duro, enfrentarse con una situación ante la cual no puede avanzar un aso más…

O sea, ese recelo a dar con la forma final y representación histórica del difunto es un recelo del escritor de ficción; ese miedo a etiquetarle y a escribirle la esquela no es miedo del historiador, que siempre, o casi siempre, trata de cosas muertas…Ese respeto, mezclado de perplejidad, que infunde la figura del difunto…está fundado en un sentimiento de amistad que sirve no poco para disimular mucha vacilación a la hora de retratarle (p., 115)

Valga este botón como muestra de lo que más resplandece en las cartas, el afán de avanzar por la senda de la verdad, el anhelo de descubrir matices ocultos, nuevos aspectos inadvertidos. Poco importa lo que haya que decirle al otro, y a veces son cosas que podrían provocar serios enganchones (véase, por ej. la carta 57). La suya es una amistad basada en criterios que van más allá de lo personal, en el convencimiento de que, por encima de los dos, se halla una realidad a la que hay que rendir pleitesía y de la que la razón puede intentar hacerse cargo cabalmente a través del análisis. Ser contradicho por el otro es seguramente la mejor manera para seguir esa senda que lleva a plantearse cada vez con mayor hondura cualquier aspecto. Solo al final se nota desfallecer a la pareja, más a Benet, que da la impresión de desatender el formidable diálogo.Postal de Calila a Juan. Nótese la posición del sello.

Por lo que a sus obras de creación se refiere, de los pactos tácitos sobre los se apoya su amable relación, parece derivarse la disponibilidad a aceptar cualquier crítica, con el convencimiento de que es sincera, pero no entendida esa sinceridad como un prurito narcisista de decir la verdad por decirla. ¡Claro que, paso previo a esa aceptación cálida de la crítica, se halla la consideración de que la propia obra es mejorable, de que hay en ella ingredientes, tonos, personajes, que pueden integrarla más armónicamente!Con tal de que así sea, todo reparo puesto por el otro, cuya perspicacia es aceptada sin chistar, será bienvenido y convenientemente analizado, no vaya a ser también haya que ponerle peros.

Amistad ejemplar, pues, esta, entre quienes, lejos de enrocarse en el carácter sacrosanto de la opinión propia están dispuestos al esfuerzo y la renuncia con tal de afinar sus criterios. Que la opinión se asocie hoy en día tan a menudo al presunto respeto que se merece quizá sea indicio de que a menudo sería mejor no respetarla, por lo menos en los términos en los que tantos reclaman ese respeto, por el simple hecho de que se trata de su opinión, expresada sin siquiera argumentos que la sustenten.

Atentamente y hasta pronto,

Los libros insomnes o la explicación más plausible de por qué es tan difícil saber dónde has dejado la novela leída pocos días antes.

2012-01-13T05:21:00.001-05:00

From: cadoinpiedi a través de satisfiction

Por fin Rajoy saca la lengua a pasear

2012-01-12T05:17:00.001-05:00

La era Aznar fue de bigotes y la de Zapatero de cejas y brazos de marioneta. Ninguno de los dos se atrevió a enseñar sus interioridades en público. Parece que Rajoy se ha desmelenado. Habla poco, pero no ahorra en gestos. Helo en esta foto que recoge el diario repubblica en su edición digital de hoy. Yo diría que se está dejando leer el futuro en el mapa de la lengua, que ha ido al médico de cabecera y no sabe enseñarle las amígdalas o que acaba de estrenar su recién estudiado inglés con algún otro mandatario más avezado que él en hablar idiomas, también llamados lenguas.

Animales de anuncio: ¡Abuelita, abuelita, qué televisión más grande tienes!

2012-01-11T16:55:00.001-05:00

Ferlosio lanzó un anatema contra W. Disney augurándole una congelación eterna por el daño que hacía a los niños al humanizar a los bichos, incapacitándolos así para contemplar con sorpresa la variedad de Natura. En otro de sus libros hay una hermosa reflexión sobre dónde hay más naturaleza, si en un descampado urbano en el que un gato persigue a un ratón o en los documentales de animales. La publicidad que cuenta entre sus participantes a nuestros hermanastros lobos, primos gatos , sobrinos ratones y demás parientes también suele tener algo de empalagoso y ñoño, pero cuando está medianamente bien hecha puede tener gracia y encanto. Recuerdo, por ejemplo, el león llorón de Fellini. Por cierto, qué bien combinan las dos palabras, león y fellini, género y especie, si no fuera porque felino tiene una sola ele en italiano. Además, los anuncios me sirven para hacer está entrada rápida y espero que resultona.

Animal spot es el único festival dedicado a los anuncios sobre animales o hechos con ellos. He aquí algunos de los videos ganadores en 2011, en distintas lenguas, alemán, francés, inglés, alemán, etc:

Y más en la página web de Animal spot.

Narices renacentistas del S. XV y la nariz fisiognómica de Battiato antes y después de encontrar su destino -entre veras y bromas, las partes del cuerpo preferidas.

2012-01-08T07:40:00.001-05:00

Frente a todo ello un hecho permanece, sin embargo, incontrovertible: la representación del cuerpo humano en la pintura y la escultura del Quattrocento (con importantes legados en el siglo anterior y, todavía, fuertes influencias en el siguiente) significa una etapa con atributos estéticos estrictamente propios y diferenciados.

El cuerpo humano es, por antonomasia, la unidad simbólica del Renacimiento. Y ello no solamente porque en él se manifiesta una nueva individualidad, según la indesmentida tesis de Jakob Burckhardt, sino, principalmente, porque en él se materializan tanto las distintas doctrinas teóricas como las múltiples manifestaciones artísticas del Quattrocento. Precisamente lo que otorga homogeneidad al movimiento humanista (que en realidad alberga en su seno muy distintas corrientes filosóficas) es la confianza, inédita desde la Antigüedad, en la integridad física y psicológica del hombre. Idea que, en la primera mitad del siglo XV, germina paralelamente a la revolución estética que, también basada en aquella integridad, tiene lugar en Florencia de la mano de hombres como Masaccio, Masolino, Brunelleschi, Jacopo della Quercia o Donatello.

ARGULLOL, R., El Quattrocento. Arte y cultura en el Renacimiento italiano, Montesinos, Barcelona, 1988., p. 9)

Cada uno de nosotros, en una especie de ejercicio de autocompasión adolescente, suele tener una relación privilegiada con una parte de su cuerpo. No suelen ser órganos internos, a menos que la vocación cirujana sea muy marcada, sino piezas pequeñas del conjunto, como mi boca, mi nariz, mis ojos, mis manos, mis..., cuyos nombres nos decimos a nosotros mismos con un mayor afecto que cuando nos referimos, por ejemplo, a los codos, al ombligo, las rodillas, los …

En ese sentido, el retrato renacentista presenta a menudo la nariz como protagonista de la cara. Basta echar un vistazo a la galería de imágenes que reproduce L’Espresso con obras presentes en la exposición que el Met está dedicando al retrato italiano del siglo XV para darse cuenta. He aquí un collage ilustrativo con prominentes apéndices de hace más de seiscientos años, por lo demás tan frecuentes aún hoy en día en aquel país:

No choca en absoluto que siglos más tarde, Paolo Conte, aficionado poético al detalle revelador, escogiera aquel naso triste da italiano allegro (esa nariz triste de italiano alegre) para retratar a Bartali como uno de los prototipos físico-sentimentales al uso entre sus compatriotas.

Parafraseando a Pavese, pero adelantando la edad de la responsabilidad, se podría decir que desde el final de la adolescencia uno debe hacerse cargo de su nariz, asumirla como rasgo que imprimirá carácter en todos los actos de la vida futura. Mal lo tiene en el trato consigo mismo quien no sabe fundirse con ella, para, por supuesto, ignorarla a continuación en su vida cotidiana, a menos que se convierta en tema de conversación, caso en el que habrá que volver a contar someramente la vida que ha llevado hasta el presente.

Es lo que hace, por ejemplo, F. Battiato, narigón italiano donde los haya, en una vieja entrevista. en la que cuenta que la forma actual de su apéndice se debe más a la fortuna que a la natura, pues es fruto de un enorme golpe que se propinó contra un poste de la portería mientras jugaba al fútbol. Fue al rematar a gol y no en una vulgar pelea, en la que desde luego alguien como él no se hubiera mezclado por un quítame allá esas pajas terrenales. Tras el porrazo, Franco quedó inconsciente durante tres cuartos de hora. Qué ocurrió entonces es algo que en la entrevista no dice, pero debió verse sometido a un rito de tránsito entre la chata vulgaridad provinciana y la pronunciada inspiración poético musical que le caracterizaría en el futuro, un rito que dejó como rastro la nueva forma de su apéndice. Otros necesitan de un año o más para perder su naricita y llegar a tener un buen par de narices, pero a él, como a los héroes, le bastó menos de una hora para metamorfosearse, y además lo hizo dormido, que es como se crece mejor. En 1988, cuando sacó el disco Fisiognomica escogió para la portada una foto anterior a su caída del poste, quizá para señalar hasta qué punto el porrazo había marcado un hito en su vida y, por supuesto, en su fisionomía (¡No confundir con fisiognomía!), cosas que siempre van unidas en los personajes golpeados por un destino áureo.

Años más tarde antes de publicar Caffé de la Paix en 1993, cuando su aspecto se había ya Mahmudahmadineyadizado notablemente, un cirujano le propusó cambiarle la cara, nariz incluída. Cabe pensar que el precio de la reducción del caballete nasal a martillazos, que es como se hacía, incluía pequeños retoques en otras zonas. La reacción de Battiato, que de quién sabe sospecharía que era emisario el médico, fue de rechazo, pero la idea de cambiar de jeta le hizo gracia y aprovechó los fotomontajes del cirujano con el previsible resultado de la intervención para la portada del disco. Así es como lo cuenta él mismo en declaraciones a Corriere della Sera:

"Un giorno un noto chirurgo plastico venne da me con un progetto di rifacimento del mio volto, centrato soprattutto sulla riduzione del grande naso. C' era un disegno che mi ritraeva... dopo l' intervento. Provai orrore e non presi in considerazione l' idea di operarmi, pero' questo Battiato apparentemente uguale, ma con qualcosa di diverso che a prima vista non si notava, mi colpi' . Cosi' ho deciso di usare il Battiato col naso ridotto come copertina del prossimo album. Spero che il chirurgo non se n' abbia a male"

No quisiera terminar este canto a la autocompasión y fusión de uno mismo con cualquiera que sea su órgano predilecto, que se convertirá en emblema de su destino, sin recordar que en el mundo del pop-rock la nariz ha jugado un notable papel.

Piensen si no en las caras de Zappa, Lennon, Dylan, Gaber y tantos otros y díganme qué es lo primero, o tal vez segundo, pero a poca distancia, que ven. Otro pequeño collage puede dar testimonio de ello:

Muere Eve Arnold, una de las grandes fotógrafas de Magnum, que quiso sacar el mejor yo de sus retratados.

2012-01-06T06:35:00.001-05:00

"Y de pronto la muerte / alta, recta, clarísima, / seria como una I" (J.R.J.)

Empieza el carrusel de muertes de enero, not the cruellest month, pero sí uno de los más luctuosos. Esta vez le toca el turno a Eve Arnold, la gran fotógrafa americana, nacida en 1912. Guardian publica una magnífica selección de sus retratos, uno de los pilares de su obra junto con la fotografía de moda y el reportaje periodístico. Si todo retrato retrata tanto al retratado como al retratista, en este caso, sus instantáneas parecen a veces decir más de ella que de sus modelos, como si las ondas que emitiera su objetivo pintaran con tonos cálidos, sentimentalmente juguetones, a sus personajes, como si, parafraseando a Salinas, quisiera sacar de ellos su mejor yo e incluso les ayudara un poco con el suyo propio. Pero los tonos de su paleta eran muchos, y también cabía en ella la desolación. Tal vez el gesto emblemático de su afán por mirar dentro del modelo quede bien plasmado en esta foto en la que la fotógrafa aparece al servicio de su obra, concentrada, tensa sin aspavientos, clavando el tibio puñal de su mirada, y con otra arma al hombro, por si acaso.

Eve Arnold on the set of Becket, 1963Photograph: Robert Penn/Magnum Photo

Otras fotos suyas:

Malcolm X, Chicago, 1961 Photograph: Eve Arnold/Magnum PhotosFather Gregory Wilkins, Director of the society of the sacred mission at Kelham, Nottingham, 1963. Photograph: Eve Arnold/Magnum PhotosMarilyn Monroe, Long Island, New York, 1955Photograph: Eve Arnold/Magnum PhotosMarlene Dietrich at the recording studios of Columbia Records, 1952. Photograph: Eve Arnold/Magnum

Estas y otras fotos si clicas aquí.

Muere Isaac Díaz Pardo

2012-01-06T04:37:00.001-05:00

Obituario de Xose Manuel Pereiro

La exposición de enero en el paredondehelarte: El tesoro de Marina, de Mónica Pasamón (ilustraciones) y Esther Lozano (texto original y traducción a inglés)

2012-01-04T15:57:00.001-05:00

El cuento Peppo y la noche mágica, al que se refiere el texto anterior, fue objeto de otra exposición en el Paredondehelarte. Clica sobre los siguientes enlaces para obtener más información:

Presentación y algunas fotos de las ilustraciones.

Fotos y texto de Peppo y la noche mágica.

Así comienza el cuento:

Hello! My name is Marina and I’ve got a younger brother, Teo. His real name is Teodoro, like my grandad on my father’s side, but we all call him Teo for short.

I think my name’s really pretty…isn’t it cool?

I was called Marina because I’ve got blue eyes and because we live by the sea…

Recientemente, M. Pasamón, junto con Diego Vázquez Prada y María de Marco, ganó el Premio Internacional Videominuto del festival SCIFE 2011 con el corto CATAdeCINE. Helo aquí:

Apodos italianos para el más allá en las esquelas napolitanas.

2012-01-02T07:16:00.001-05:00

Una de las imágenes que choca al turista que pasea por las calles de las ciudades italianas son las esquelas pegadas en las paredes, a veces puestas encima unas de otras, rotas en los pedazos que quedan al arrancarlas, como esa especie de palimpsestos hechos con los viejos carteles de cine que tanto gustaban M.Rotella. Las muertes de los vecinos se superponen, como ocurría con los estrenos de cine.

Foto de una obra de M. Rotella.

Las esquelas a las que me refiero parecen pequeñas (unos 50x35 cm) publicidades del fallecimiento de algún vecino, como si en lugar de un vocero que circulara por el barrio dando las últimas luctuosas novedades se prefiriera la dignidad del texto escrito y la lectura silenciosa ante tan des/agradable noticia. Recuerdo que en las ciudades españolas se dejaba cerrada una de las hojas del portal como señal de que un inquilino había pasado a mejor vida, pero tengo la impresión de que hace tiempo ya la costumbre ha pasado a esa misma mejor vida.

Una de las esquelas descritas en el texto.

Es frecuente, por lo demás, que en la esquela figure el apodo o la forma en que era conocido el finado por la comunidad o el nombre de pila o un hipocorístico seguido de la profesión. Ocurre en particular en aquellas zonas, como Nápoles es que se es particularmente proclive a este tipo de aclaraciones del nombre:

Luigi Vitullo, también conocido como Giggino el barbero.

L’Espresso publica una pequeña selección de estas esquelas. Sirva para dar cuenta de cómo se esmeran los talleres de artes gráficas en dar variedad a sus encargos:

Otro barbero

María Speranza de Longis, una burra maleducada, que diría mi suegra.

Ciro Pugliese, llamado el manteca.

Patrizia de Clemente, una perlita.

M. Salvatore, también conocido como el pitufo.

Y hasta quien se muestra agradecido desde el más allá. Lástima que no pueda preguntársele el motivo del agradecimiento.

Los mejores carteles de cine del 2011

2012-01-01T13:02:00.001-05:00

Adrian Curry, el encargado de la sección de MUBI dedicada a los carteles de cine, publica la lista de sus preferidos del año que acaba de terminar. He aquí algunos de los carteles seleccionados:

Así hasta 10..

El segundo de los comentarios de los lectores al artículo señala lo siguiente:

Edwin N: I believe the rest of your 25 favorite posters are better than your actual top ten , and especially We Bought A Zoo , The Tree of Life and Th Black Mix Tapes. Also , I find Shame’s poster to be extremely efficient

Estos son los el resto de los carteles a los que se refiere el comentario:

Their best shots. Una feliz instantánea que transmite hondo pesar.

2011-12-31T12:36:00.001-05:00

Bajo el título My best shot, el diario Guardian viene publicando una serie de instantáneas comentadas por sus autores, fotógrafos sobre los que se proporciona, además, un pequeño curriculum.

La foto de Lukas Strebel que aparece a continuación y que en tamaño grande encabeza el blog tiene algo del encanto de los cuadros de Magritte, la misma mezcla de elementos cotidianos y extraordinarios, como esas farolas encendidas durante el día o la gran copa de cristal llena de algodón pintada sobre un inmenso valle. Lo que desluce a Magritte, sin embargo, es quizá una técnica demasiado conservadora.

La foto de Strebel transmite la alegría de los tardíos años sesenta, aunque, bien vista, tal vez presente signos premonitorios de la resaca que vino después. La búsqueda del exceso solo podía anunciar una posterior vuelta al orden. Agotados de tanta diversión, muchos de los protagonistas de aquellos años son hoy redomados fachas o quienes gobiernan la crisis; otros, se quedaron en el camino, víctimas del anhelo de superar tanta frustración como habían vivido antes de desmelenarse.

Volar sobre una escoba con una mesa debajo puesta en medio del mar al atardecer, vestido con un camisón blanco, la melena al viento y sin que se te caiga el sombrero, he ahí una inmejorable manera de cambiar de año. Este interior doméstico, aquelarre hippy, abierto sobre el océano, tiene la fuerza de los mejores sueños, los que se tienen cuando no se es feliz.Lukas Strebel's best shot .... Meus Volatus Magicus Supra Antoglyphum. Photograph: Lukas Strebel

Otras de las fotos, estas de animales, pertenecientes a la serie de Guardian.

Foto de John Gossage: 'This is the photographer Martin Parr's dog, Ruby. She has a very serious demeanour, a certain stoicism I like'

Foto de Wolf Suschitzky: 'You need a lot of patience to wait for the right attitude and position' ... Wolf Suschitzky on his photograph of Guy the Gorilla

Foto de Bruce Weber: I took the photograph in New York while we were shooting my film Chop Suey, in about 1997. We didn't really have a lot of money, so we decided we'd better do this scene in my bed, which was designed by [artist and director] Julian Schnabel - he sometimes makes furniture for friends.

Detallicos de la obra de Alighiero Boetti, autor de una de las mejores exposiciones del año que acaba

2011-12-29T17:40:00.001-05:00

Acaba el año y proliferan las listas de top ten de todo tipo. Una de ellas, publicada por Babelia, el suplemento cultural de El País, enumera las mejores exposiciones según un buen número de críticos de referencia. 'Estrategia de juego', la retrospectiva del artista italiano Alighiero Boetti. (Museo Reina Sofía. Edificio Sabatini, Planta 3. Hasta el 5 de febrero), no figura entre las diez primeras, pero dos de los encuestados la colocan entre sus preferidas (Mariano de Santa y Alberto Martín). Ocupa, pues, uno de esos lugares que atraen el ojo del curioso necesitado de orientación por parte del entendido, pero al tiempo reticente al gusto mayoritario.

El Museo reina Sofía es uno de los pocos que aún dejan hacer fotos a sus visitantes. Ni el Prado, sede de la exposición más votada en Babelia, ni la Fundación March, sede de la segunda en el ranking, permiten hacer fotos. El R. Sofía, sin embargo, sigue dejando hacer instantáneas, quizá porque tirar de móvil para retratar curiosidades o a los colegas junto a las obras expuestas es uno de los ingredientes esenciales de las visitas a los museos de arte contemporáneo, que cada vez más se parecen a los parques temáticos y se convierten en lugares de encuentro, celebración, divertido paseo, ocasión para espolear el ingenio verbal. El feliz multiuso de estos espacios encaja con todo tipo de comportamiento en relación a lo expuesto, desde la contemplación extasiada hasta eso que los freudianos llamaban atención dispersa, que permite pasar de largo ante las obras, atendiendo únicamente con el rabillo del ojo. Solo cuando por alguna circunstancia, a menudo difícil de explicar, algo se impone y nos manda parar salimos de nuestra relativa distracción y, descuidando a nuestros acompañantes, caemos fulminados por el interés. Al poco, surge la necesidad de la foto, tal vez hija de un vano intento de perpetuar la sensación vivida, la emoción que nos ha despertado un detalle, una referencia. Otro motivo menos noble para hacer instantáneas está ligado a la prisa, la impaciencia de quien no está dispuesto a dejar de ver, pero no acepta que eso requiere un tiempo mínimo y, sobre todo, dejarse ir, no querer acumular lo visto, porque entonces se despierta el reflejo a la japonesa, el mismo que sustituye la visión de algo por el acto de fotografiarlo para, como si fuera una pizza da portare via, degustarlo en casa.

Por lo demás, el museo cerrado se va pareciendo a los lugares abiertos que hace tiempo se convirtieron en marcos incomparables, hasta el punto de que es previsible que las agencias de reportajes de bodas, pongamos por caso, empiecen a usar las exposiciones para su reportajes. Ocurrirá al principio que los novios serán confundidos con una instalación kitsch, incluso que fijen la fecha de su enlace en función del calendario del museo, pero con el tiempo la actividad se normalizará y podría convertirse en una buena fuente de ingresos. Es más, sorprende que en Zaragoza las tradicionales fotos nupciales sigan sigan haciéndose en los puentes de piedra, entre las palomas del Pilar, delante de ese cercano pedazo de fuente. ¿Para cuando la novia en el patio del Museo Gargallo, apoyada tímidamente en el mostrador del C. Aznar, o a la puerta del P. Serrano, como si que le cayera encima uno de los cubos que forman el tercer o cuarto piso no le importara un bledo en un día tan rematadamente señalado?

He aquí un buen número de detalles (RAE, 2: Pormenor, parte o fragmento de algo) de las obras expuestas en la exposición de Boetti, presentados en forma de rompecabezas y fruto a veces de auténtico interés y otras de afán jibarojaponés :

Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado por la biblioteca a los participantes en sus actividades programadas en ocasión del año España-Rusia (II)

2011-12-29T05:18:00.001-05:00

- (Texto de presentación de la exposición y fotos de otros carteles)

- Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado por la biblioteca a los participantes en sus actividades programadas en ocasión del año España-Rusia (I)

Muere Giorgio Bocca

2011-12-26T07:16:00.001-05:00

Bocca con Scalfari (Fuente: repubblica.it)

Si hace escasas fechas murió Javier Pradera, ayer le tocó el turno a otro de los grandes periodistas europeos, Giorgio Bocca. Trece o catorce años mayor que Pradera, fue un excelente analista de la por momentos convulsa actualidad política italiana de los últimos cincuenta años.

Pero, por qué, por qué dicen Guardiola cuando quieren decir seny (I).

2011-12-24T09:53:00.002-05:00

Fotografía de Glyn Klirk (Getty)

Si tuviera que asociar a la figura de Guardiola algunos refranes, todos ellos estarían ligados al sentido común, a la mesura y a la justa ambición que pueda derivarse de la mezcla proporcionada de esos ingredientes. Una vez agitada la coctelera con ellos, el resultado equivale exactamente a la idea que tengo yo del significado de la palabra catalana seny, cuya raíz está presente también en otras lenguas romances. Así, por ejemplo, en el italiano senno y derivados, como forsennato (che, chi è fuori di senno, pazzo), disennato (pazzo, folle) o en el francés forcené ("Un forcené no se puede calificar de loco. Es una persona que ha perdido el dominio de sí

Foto: repubblica.it. Guardiola con Trueba Jr. en el Palio de Siena

mismo, que ha perdido la brújula, por un motivo preciso”), términos ligados al extravío, al alejamiento del sentido, la mesura, entendida esta como una correcta relación sin estridencias ni enajenamiento con la realidad. Quizá, la expresión il senno di poi (la facile saggezza di chi giudica a cose fatte), de significado semejante al español “es fácil de decir a toro pasado”, exprese hasta qué punto la base del seny es una comprensión cabal del mundo que se traduce en la vida cotidiana, en el aquí y ahora, que diría un gestaltista, en un comportamiento a la altura de las circunstancias, sin perder nunca la coherencia con los cimientos que lo sustentan, la educación recibida, la formación asimilada. Pensar en Guardiola y que se te vengan a la cabeza cosas como no hay que vender la piel del oso antes de cazarlo, chi fa per se fa per tre, si jeunesse savait, si vieillesse pouvait o buena parte de las expresiones analizadas en el breviario de dichos burgueses de Léon Bloy (Bloy, Léon, Exégèse des Lieux Communs) es todo uno. Guardiola, hasta cuando le ponen casi patas arriba, como en la foto que encabeza esta entrada, conserva el buen corte y porte, el equilibrio; se muestra modoso y firme con el tren inferior y usa los brazos como alerones, para perder justo el control que la ocasión merece, el mismo que denota su expresión infantilmente adulta. Mientras su filosofía vital sea sincera todo irá relativamente bien, capitalismo socialdemócrata en el que a los de abajo les toca un poco más que los despojos. Si su discurso se convierte en pura ideología empresarial, podemos temernos lo peor, mucha fachada y pomposos discursos bajo los cuales se esconden los trapos más sucios, y malolientes.

Visto lo visto y hecho lo hecho, a Guardiola, para poner la guinda a su impecable tarta de seny, no le falta sino despedirse en el momento preciso, sin forzar las cosas ni perder la compostura, como lo hace quien pasaba por allí y, más por nosotros que por él, se quedó un rato para endulzarnos el tiempo que tuvimos la suerte de compartir con él. La clave de una vida heroica clásica residía en una muerte temprana. Hasta los tardíos héroes del rock cumplieron la condición. Nada tan penoso como estar loquillo a partir de los cincuenta. En una vida guiada por el seny, la clave de la trayectoria de G., aunque aquí ya no se trate de mitología ni de épica y quizá ni siquiera de novela, reside en que muera pronto, antes de que empiece la decadencia. Que muera como entrenador, ça va de soi, según el guión ideal, el manual del perfecto empresario, que ya no son buenos tiempos para la lírica.

Savater, pildoras de consuelo.

2011-12-21T05:39:00.001-05:00

…el periódico de ayer ya se quedó viejo pero Homero siempre es joven.

Ciertamente la afición a la lectura no es garantía de habilidad en la gestión de la cosa pública ni de tino para afrontar las crisis más urgentes. Y sin embargo, carecer de interés por los contenidos que atesora nuestra tradición intelectual tampoco es precisamente un buen síntoma. (El País, F. Savater)

Otro tanto cabría decir seguramente de la vida privada. A quien le gusta, la lectura le garantiza diversión, entretenimiento, sufrimiento, dolor y gozo, pero dudo que siente las bases de la sabiduría, entendida como una gestión ecuánime y fructífera de la vida. Si acaso, en quienes llevan la sabiduría en la sangre, la lectura pule las asperezas, da profundidad a los planteamientos, crea resonancias, establece puentes. Pero eso es otra cosa. Sin embargo, es evidente que muchos de los grandes sabios unían conocimiento y acción, porque la acción sola a menudo acaba en disparate y, por otro lado, nadie tan patético como quien sabe todo y no conoce nada.

Fotos de animales

2011-12-21T04:29:00.001-05:00

Las fotos ganadoras del concurso Nat Geo USA

Autor: Dafna Ben Nun Un beluga o balena bianca (Delphinapterus leucas) si diverte nel Mar Glaciale Artico della Russia settentrionale.

Categoría. Fotos escogidas por los lectores de la publicación

La nevada, de Goya, y otros cuadros de tema invernal

2011-12-20T04:50:00.001-05:00

Guardian publica un comentario del cuadro La nevada, de Goya, escrito por Jonathan Jones, crítico de arte del periódico y jurado en 2009 del prestigioso premio Turner. El texto hace parte de una serie de glosas sobre los cuadros de tema invernal preferidos por el autor.

He aquí una cita extraída de la glosa, que me hace pensar en una suerte de situación inversa a la del próximo discurso televisivo de Navidad del rey Juan Carlos:

But Goya is never merely decorative. Instead of a simple scene of fun in the snow, he proposes to decorate a palace with an acutely real and compassionate depiction of the poor toiling in bitter weather. While you keep warm with your fires and wines, he reminds his royal patron, others tread wearily through the deepest winter.

En la misma serie:

Venus Frigida: Rubens's portrait of love in a cold climate

Avalanche in the Grisons! JMW Turner paints up a storm

Paul Cézanne braves Paris's bleak midwinter

Winter Landscape: Casper David Friedrich's seasonal ghost story

A note-perfect Nativity by Piero della Francesca

Ice and easy: Henry Raeburn's Skating Minister

Y más.

Muere Cesaria Evora

2011-12-17T13:00:00.001-05:00

Usa, Los Angeles 2008 (afp)

¡Feliz Navidad a nuestros visitantes!

2011-12-17T07:18:00.001-05:00

Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado por la biblioteca a los participantes en sus actividades programadas en ocasión del año España-Rusia (I)

2011-12-16T06:08:00.001-05:00

(Texto de presentación de la exposición y fotos de otros carteles)

Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado, en ocasión de las actividades programadas por la biblioteca.

El cartel de la actividad organizada por nuestra biblioteca:

El club de lectura de la Escuela ya va estando aquí

2011-12-13T10:03:00.001-05:00

Club de lectura

¿Qué es el Club de lectura?

Es una oportunidad para poder compartir nuestras opiniones, sentimientos, críticas, etc. sobre un libro que hemos leído de los que existen en la Biblioteca de la EOI nº 1, de Zaragoza.

¿Qué debo hacer para apuntarme al Club de lectura?

El único requisito es tener actualizado el carné de la biblioteca de la EOI nº1, y seguir estos pasos:

1) Elegir un libro de entre los recomendados que encontrarás dentro de la carpeta de cada Dpto.

2) Informarte en el mostrador de biblioteca de las posibles fechas y horas de reunión con otros lectores.

3) Apuntar tus datos y esperar a que contacten contigo cuando haya al menos tres personas interesadas en compartir su experiencia lectora.

¿Dónde se reúnen los miembros del Club de lectura?

En la Sala de Actividades para Alumnos (aula 325, 3º planta).

Uno de los asistentes al Club de Lectura se encargará de recoger la llave en la Biblioteca, donde se guardará su carné y hasta que devuelva la llave

LECTURAS RECOMENDADAS:

Alemán

Libros recomendados:

Nivel Básico

Das Gold der alten Dame. Felix & Theo
Oh, Maria. Felix & Theo
Im irrenhaus. William Flowe

Nivel Intermedio

Damals war es friedrich. Hans Peter Richter
Berlin, Meyerbeer 26. Tanja Nause
Kein Schnaps für Tamara. Hansjör Martin

Nivel Avanzado

Der Vorleser. Bernhard Schlink
Tannöd. Andrea Maria Schenkel
Gut gegen Nordwind. Daniel Glattauer

Español lengua extranjera

Libros recomendados:

Nivel Básico

El enigma de Monterrubio. Concha Moreno, et al.
Fuera de juego. Concha Moreno, et al.

Nivel Intermedio

Locos egregios. Juan Vallejo Nágera
Tres sombreros de copa. Miguel Mihura

Nivel Avanzado

Confieso que he vivido. Pablo Neruda
La colmena. Camilo José Cela
Cien años de soledad. Gabriel García Márquez

Francés

Libros recomendados:

Nivel Básico

La reine Margot. Alexandre Dumas (A1)
Le train bleu s’arrête treize fois. Boileau-Narcejac (A1)
Cinq Contes. Maupassant (A1)
La rencontre de Clotilde. J.P. Chabrol (A2)
Notre-Dame de Paris. Victor Hugo (A2)
La petite Fadette. George Sand (A2)
Le petit Nicolas et les copains. Sempé Goscinny (A2)

Nivel Intermedio

Double assassinat dans la rue Morgue. Edgar Allan Poe (B1)
Les contes bleus du chat perché. Marcel Aymé (B1)
Vendredi ou la vie sauvage. Michel Tournier(B1)
La classe de neige. Emmanuel Carrère (B1)
Maigret et le fantôme. Simenon (B1)
Les Misérables. Victor Hugo (B1)
Le grand Meaulnes. Alain Fournier (B2)
La vie devant soi. Romain Gary(B2)
Onitsha. Le Clezio (B2)
La veuve Couderc. Simenon (B2)
Thérèse Desqueyroux. François Mauriac (B2)
Candide. Voltaire (B2)

Nivel Avanzado

2024. Jean Dutourd (C1)
Une mort très douce. Simone de Beauvoir (C1)
L’Amant. Marguerite Duras (C1)
Dimanches d’août. Patrick Modiano (C1)
Aux fruits de la passion. Daniel Penna (C1)
L’étudiant étranger. Philippe Labro (C1)
La Place. Annie Ernaux (C2)
Rue des boutiques obscures. Patrick Modiano (C2)
Je l’aimais. Anna Gavalda (C2)
Les corbeaux d’Alep. Marie Seurat (C2)
Le maître des âmes. Irène Némirovsky (C2)
Les chevaliers du subjonctif. Erik Orsenna (C2)

Inglés

Libros recomendados:

Nivel Básico

Gandhi. Akiyemi, Rowena
As the inspector said. Escott, John
Don Quixote
Emil and the detectives. Kästner, Erich
Five on a treasure island. Blyton, Enid
William Shakespeare. Bassett, Jennifer
Alice in wonderland. Carroll, Lewis

Nivel Intermedio

The Woman in White. Collins, Wilkie
Taste and Other Tales. Dahl, Roal
The Diary of a Young Girl. Frank, A.
Strangers on a Train. Highsmith, P.
Four Weddings and a Funeral. Curtis
Brave New World. Huxley, A.

Nivel Avanzado

Chinese cinderella. Yen Mah, Adeline
Seven Nights in Zaragoza. Gillece, K.
The Cellist of Sarajevo. Galloway, S.
True Tales of American Life. Auster, P.
Emotional Intelligence. Goleman, Daniel
Once. Gleitzman, Morris
The curious incident of the dog in the night-time. Haddon, Mark

Italiano

Libros recomendados:

Nivel Básico

La gallina volante. Paola Mastrocola
C’era due volte il barone Lamberto. Gianni Rodari
Favole al telefono. Gianni Rodari

Nivel Intermedio

La forma dell’acqua. Andrea Camilleri
Che la festa cominci. Niccolo Ammaniti
Seta. Alessandro Baricco

Nivel Avanzado

La strada che va in città. Natalia Ginzburg
Voci. Dacia Maraini
Il giorno della civetta. Leonardo Sciascia
La testa perduta di Damasceno Monteiro. Antonio Tabucchi

Ruso

Libros recomendados:

Nivel Básico

ЧИТАЕМ БЕЗ ПРОБЛЕМ, ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. Костюк Н. А., Филлипс Д.
ЧИТАЕМ БЕЗ ПРОБЛЕМ, ЧАСТЬ ВТОРАЯ. Костюк Н. А.

Nivel Intermedio

ТРУДНО БЫТЬ БОГОМ. Аркадий и Борис Стругацкий
ЧИТАЕМ БЕЗ ПРОБЛЕМ, ЧАСТЬ ЧЕТВЕРТАЯ. Костюк, Н. А.
ШАРФИК. Дина Рубина
ПОХИЩЕНИЕ ЧАРОДЕЯ. Кир Булычёв
КАВКАЗКИЙ ПЛЕННИК. Лев Толстой
РУДОЛЬФИНО. Распутин, В. Г

Nivel Avanzado

АЗАЗЕЛЬ. Борис Акунин
БЕЛЫЕ НОЧИ. Фёдор Достоевский
ИДИОТ. Фёдор Достоевский
КОРОЛЕВА ЛИР. Людмила Петрушевская
НИКА. Виктор Пелевин
ДЕВУШКА ИЗ ХОРОШЕЙ СЕМЬИ. Сергей Довлатов

La naturaleza imita a la política, o el arte de sobrevivir en tiempos duros. Sentido ejercicio retórico para justificar la publicación de unas llamativas fotos

2011-12-10T07:21:00.001-05:00

Fotos de animales que parecen querer negarse a si mismos para protegerse, o quizá para asaltar a sus enemigos, porque en ese reino sin monarquía (non c'è il leone, chissà dov'è…) que llamamos naturaleza sus habitantes no se andan con distinciones entre adversarios y enemigos y cuando alguien manda a callar es porque puede. En la fauna política si que se hacen diferencias entre adversarios, contrincantes y hasta enemigos, hay políticos que repiten y se recrean en recordar los matices que diferencian el significado de cada uno de los términos, como queriendo demostrar finura conceptual , para después desmentir con los hechos su retórica pretendidamente fina. Pasan de los abrazos a lanzarse los peores calificativos. Recuerdan ese chiste sacrílego que contaba que Cristo iba dando saltitos con su cruz a cuestas, hasta que, de repente, alguien le dice, “los de la tele”, y él se pone a andar abrumado por el peso que lleva a cuestas, real y simbólico. Así parecen hacer los políticos de los partidos mayoritarios, apreciarse hasta que les enchufa la cámara, como si la profesión les exigiera un esfuerzo antagónico sobreactuado, una especie de mala leche de foto, lo contrario de la patata de las instantáneas familiares. Es verdad que también hacen lo contrario los días que la cámara exige la ceremonia de la comprensión, pero últimamente la concordia casi no tiene fiestas que guardar. Los pasados fueron años en los que el partido en el poder se pareció más de lo aconsejable a otros partidos cuyo ideario era en principio distinto; el grueso de la oposición, por su parte, parecía querer dar la impresión de que sostenía el ideario original del partido en el poder. Y es que desde hace ya tiempo nadie es quien esperarías, casi todos se camuflan, juegan a querer parecer distintos para comportarse después de manera demasiado semejante. Y, además, hablan como si la gente común (vid. García Calvo) fuera un ente abstracto y medio tonto, y no una suma de orejas bien diferenciadas a las que les agradaría oír argumentos elaborados, verdades sentidas y propuestas atractivas, diferentes en más de un 10 o un 15% de las del contrincante. Como, para más inri, en la tele los listos prefieren parecer tontos, los que tienen menos luces no tiene ni necesidad de esforzarse en mimetizarse, porque casi todo es medianía. Claro que, visto lo visto, es casi mejor que nuestros dirigentes se dejen arrastrar por los acontecimientos, a veces si aparentar si quiera que los controlan, porque cuanto intentan adelantarse o tomar las riendas del carro a menudo el resultado es peor que la correcta gestión del desastre.

Es algo que el PSOE ha pagado bien caro. Si a uno le gusta el café y puede tomarlo no se le ocurre comprar un sucedáneo que se parece demasiado a otra cosa. Para eso, votas a la derecha de marca, la que financia el gran capital, aunque a esta también le den ataques de mimetización. Quien vota a la izquierda, por ejemplo, lo debe hacer convencido de que sus medidas políticas no van a andar de puntillas con los impuestos, los servicios públicos o la justicia. O es que se les ha olvidado que decir socialdemocracia equivale a referirse a un sistema impositivo trasparente, ecuánime y seguramente exigente, destinadoa sufragar el llamado estado de bienestar, expresión que poco a poco va abandonando el léxico político para quizá emigrar a la jerga médico anestésica. Seguramente, a algunos no se les ha olvidado lo que implica la socialdemocracia, sino que han creído que podían hacer milagros. Eso en el mejor de los casos, porque en el peor hay que pensar que solo buscaban perpetuarse en sus puestos, hacer el trabajo sucio a los otros favoreciendo a los de siempre (vid. las clásicas tesis leninistas y, si no recuerdo, mal la fábula de Gramsci sobre el castor), en suma, cambiar algo para que todo siga igual. La historia del PSOE post constitucional ha tendido a reproducir miniciclos semejantes. Ataquines de socialdemocracia seguidos de significativas renuncias, demoras o ambigüedades que acercaban su actuación a las políticas de centro derecha. Al descrédito que ello ha producido, hay que añadir los casos de corrupción y la deriva nacionalista. Alguna de estas cosas se digiere mejor en los partidos de derechas, pero el público de izquierdas las lleva muy mal. hasta tal punto el perfil socialista se ha ido desdibujando que la mimetización ha llevado a situaciones como la de la última foto, en la que el animal debe estar por alguna parte, pero no hay quien lo vea.Fuente de las fotos

Rapunzel

2011-12-08T11:53:00.001-05:00

Y, furiosa, cogió las hermosas trenzas de Rapunzel, les dio unas vueltas alrededor de su mano izquierda y, empujando unas tijeras con la derecha, zis, zas, en un abrir y cerrar de ojos cerrar de ojos se las cortó, y tiró al suelo la espléndida cabellera. Y fue tan despiadada, que condujo a la pobre Verdezuela a un lugar desierto, condenándola a una vida de desolación y miseria.

El capricho de E. Arroyo sobre David vencedor de Goliat, de Caravaggio, cumplido, aunque solo digitalmente.

2011-12-06T09:17:00.001-05:00

El sábado pasado, Babelia, el suplemento cultural de El País, publicaba algunos fragmentos de la guía de autor sobre el Museo del Prado que Eduardo Arroyo acaba de publicar (1). En uno de dichos fragmentos Arroyo decía una especie de capricho que, por el tono en que lo expresaba, parecía esconder el deseo de que se convirtiera en una experiencia compartida por sus simpatizantes. Se trataba de girar un cuarto de vuelta un cuadro de Caravaggio, algo tan fácil digitalmente como difícil en las salas del museo.

La sangre pintada por Caravaggio Merisi es más sangre que cualquier otra sangre, escribía yo recientemente bajo el impacto del recuerdo de unos cuadros vistos en Roma, Florencia o Viena. Lo que recuerdo es que aquellos lienzos manaban sin cesar sangre a borbotones. Me llama la atención la sangre espesa, a punto de solidificarse, de los cuadros de Caravaggio, a sabiendas de que, para pintar la sangre, no basta con mezclar en las dosis adecuadas carmín con bermellón. La suya no es sangre teatral, no es sangre cinematográfica, no es sangre de ópera, es sangre de verdad, sangre evocadora de desdichas y la ha visto brotar, pues Caravaggio siempre pinta el crimen a corta distancia. Este pintor asesino está cerca del cuerpo que se desangra. Aunque sabía perfectamente lo que estaba haciendo y lo que estaba pintando, Merisi no pudo escapar y murió solo, abandonado en una playa, recordando tal vez las figuras de su David vencedor de Goliat (hacia 1602, óleo sobre lienzo, 110 × 91 centímetros), que se encuentra en el Museo del Prado. Ante este lienzo, uno escucha el silbido de la espada que atraviesa la carne sin arrepentimientos.
También escribí que si el conservador del Prado quisiera hacerme un favor -un día de clausura, por supuesto-, me permitiría realizar un sueño recurrente: ver colgado alDavid vencedor de Goliat de modo distinto al concebido por Caravaggio. Su posición ideal sería, para mí, la que permitiera contemplarlo de modo que la cabeza de Goliat se encontrase abajo a la izquierda, y no abajo a la derecha, con lo que haría, de esta manera, la verticalidad horizontalidad. No se trata de un capricho, tampoco de una declaración de menosprecio por el cuadro tal cual es. Si tienen la amabilidad de invertir los planos por un solo día, prometo no volver a reclamar que el cuadro quede colgado según mis deseos.
No creo que la expresión de angustia de Goliat ante la derrota, ni tampoco el estupor frente a la decapitación cambiaran por esa inversión; por el contrario, estoy convencido de que el sentido del enfrentamiento, del combate desigual y de la batalla ganada por el joven David quedaría más claro e impactaría con más fuerza, dándole simplemente un cuarto de vuelta a la escena. El brazo izquierdo y la pierna derecha de David son carnales líneas paralelas que no se encontrarán ni en el infinito; el movimiento del brazo derecho conduce nuestra mirada hacia la cabeza decapitada y el cuerpo dislocado, que hablan intensamente del desenlace del combate singular.

El original:

El original girado un cuarto de vuelta:

Por los fragmentos leídos en Babelia, el texto de Arroyo no tiene mucho que ver con la otra guía de autor sobre el Museo de Prado que conozco, Tres horas en el Museo del Prado, la de E. d’Ors, de “feliz título” –según el mismo Arroyo- y farragoso texto, tan lejos de la materialidad detallista de la que hace gala la del pintor, quien parece haberse hecho eco de las algunas de las características (exactitud, visibilidad) que I. Calvino deseaba para la literatura de este milenio (2).

(1) Arroyo, Eduardo, Al pie del cañón. Una guía del Museo del Prado, Barcelona, Elba editorial, 2011. 164 páginas. 24 euros.

(2) Calvino, Italo, Lezioni americane, Sei proposte per il prossimo millennio, Garzanti, 1988.

Sócrates, ni siervo ni señor de los corintios

2011-12-04T13:21:00.001-05:00

Toreros con canilla de cristal, pintores medio ciegos, músicos que solo oyen los sonidos de las esferas, albatros sobre la cubierta de un césped y un futbolista que calzaba el 37 y murió veinte años después, Sócrates.

Fuente

Contradictoria molicie animal bajo censura en el puente de la Constitución

2011-12-03T07:26:00.001-05:00

La mollezza dell' acqua passa la durezza della pietra / La mollezza di cui abbiamo parlato può essere prodotta da due cause. Primo, dall'abitudine: quando infatti uno è abituato ai piaceri, difficilmente sa sopportarne la privazione. Secondo, dalle predisposizioni naturali: poiché alcuni sono di animo incostante per la debolezza della loro complessione.

(Departamento de inactividades / Quien pierde la mañana pierde el día)

Carteles publicitarios rusos de fin de siglo. La exposición de diciembre (2-31) en el paredondehelarte, en colaboración con el Dep. de Ruso:

2011-12-01T04:11:00.001-05:00

Otras fotos de los carteles expuestos (I)

CARTELES PUBLICITARIOS RUSOS

El cartel publicitario ruso es un género brillante, genuino y relativamente poco conocido del mundo de la cultura rusa. Su nacimiento en la frontera del S. XIX y XX coincide con el florecimiento industrial y cultural del país. En esa época Rusia organiza importantes exposiciones y ferias nacionales, participa en todas las exposiciones universales y certámenes internacionales sobre logros técnicos y científicos.

Los primeros clientes de estos carteles publicitarios fueron los productores nacionales de tabaco y cigarrillos. A finales del s. XIX los autores de los anuncios de artículos tabacaleros utilizaron ampliamente imágenes históricas y alegóricas: turcos con fez, cosacos de Zaporozhe, bellezas orientales o el heroico general Skobelev, recordatorio del antagonismo militar entre Rusia y el imperio otomano, la reciente guerra en los Balcanes y el origen del tabaco (…)

El fabricante de cerveza y agua más antiguo de Moscú –la factoría Shabalovski– se convirtió en portavoz de ideas patrióticas a través de sus carteles. En el primer cartel conocido, de 1896, aparece una vista del Kremlin moscovita desde la ventana de una taberna. Para presentar la producción de espumosos también se usa el aeroplano Farman planeando sobre Moscú.

Los anuncios de jabones y perfumes no se quedan atrás en popularidad respecto a los anuncios de tabaco, chocolate o cerveza. Las señoritas más refinadas adornaban los carteles del rey del jabón, A. Zhukov. También se servía de la imagen de la mujer el líder de la industria de máquinas de coser, la firma Singer. El anuncio de Singer pertenece al reducido número de pliegos firmados por su autor, el pintor Vladímir Taburin.

El tema nacional en publicidad no se limitaba a retratar disfrazadas a bellezas rusas. La naturaleza y los paisajes nacionales son determinantes en los anuncios de accesorios y pertrechos de caza (…) El frío día invernal tras las ventanas contrasta con el calor y confort de una casa en la que se ha instalado una chimenea Meteor de las factorías Maltsovski. Sin embargo, la imagen artística más memorable la encontró el autor del cartel del comercio de té S. Sporov en Moscú. El cartel «Estilo ruso», claramente escrito con caracteres y adornos, se completa con la grandeza de los palacios y catedrales del Kremlin moscovita, que, como en todos los carteles comerciales rusos, simboliza el origen patrio de la mercancía.

Adaptación de un texto de Aleksandr Shkliaruk (traducción de Marta Sánchez-Nieves)

РУССКИЙ РЕКЛАМНЫЙ ПЛАКАТ

Торговый рекламный плакат – сравнительно малоизвестное яркое и самобытное явление в художественной культуре России. Его рождение на рубеже XIX и XX веков приходится на время промышленного и культурного расцвета страны. В это время Россия – организатор крупных национальных выставок и ярмарок, участника всех всемирных выставок и международных смотров технических и научных достижений.

Первыми заказчиками рекламных плакатов стали отечественные производители табака и папирос. Авторы рекламы табачных изделий в конце 19 века широко использовались исторические и аллегорические образы: турки в фесках, запрожские казаки, восточные красавицы и героический генерал Скобелев, как напоминание о военном противостоянии Росии и Османской империи, недавней войне на Балканах и о происхождении табака (...).

Старейший московский производитель пива и вод – Шаболовский завод– стал выразителем патриотической идеи в плакате. Уже в первом известном нам листе 1896 года присутствует вид на Московский Кремль, открывающийся в трактирной окне. Используется для демонстрации шипучей продукции и аэроплан Фармана, парящий над Москвой.

Реклама мыла и парфюмерии не уступала по популярности рекламе табака, шоколада и пива. Самые изысканные дамы украшали плакаты мыльного короля А. Жукова. Использовала в рекламе женские образы и лидер производства швейных машин – компания Зингер. Реклама Зингера принадлежит к числу неменогих листов, подписанных автором – художников В. Табуриным.

Национальная тема в торгово-промышленной рекламе не ограничивалась костюмированными портретами русских красавиц. Природа и национальный пейзаж становятся определяющими в рекламе охотничьих принадлежности и боеприпасов (...). Морозный зимний день за окном констрастирует с теплом и уютном в доме, где установлена печь «Метеор», производства Мальцовских заводов. Однако самый запоминающий художественный образ был найдён автором рекламного плаката чайной торговли С. Спорова в Москве. «Русский стиль» плаката, наглядно выраженный в орнаментах и шрифтах, дополняет великолепие дворцов и соборов Московского Кремля, символизирующего как и во всей русской торгово-промылшенной рекламе отечественное происхождение товара.

Александр Шклярук (адаптированный текст)

Muere Ken Russell

2011-11-28T08:30:00.001-05:00

Casi siempre algo molesto, demasiado a menudo en el filo entre lo inútilmente provocativo, mero fuego de artificio conceptual o visual, y el auténtico descubrimiento de lo desconocido a través del arte, Ken Russell a veces construía ambientes impecables, escenas memorables, ramalazos de

tortuosa genialidad florecida en hallazgos visuales. Quizá entre sus mejores obras se encuentre aquel Mesías Salvaje, que vi en el hoy cerrado Cine Peñalver, sala de arte y ensayo, a los 15 años, gracias a la tolerancia del empleado que había a la entrada, porque la peli era solo apta para mayores de 18.

Guardian le dedica un amplísimo espacio a su muerte, a los 84 años de edad. Destacan un recorrido por sus pelis y un buen número de excelentes fotos.

Russell y Glenda Jackson durante el rodaje de Mujeres enamoradas (1969)

Photograph: Everett Collection/Rex Feature (Fuente)

Blog del ¨Dep. de Actividades de la EOIZ, 1

La vida en Facebook: lo más duro es el silencio.

Algunos se van a Rusia a seguir consumando actos poéticos. Viaje organizado por el Departamento de Ruso de la E.O.I., 1

PRECIO POR PERSONA …………………………………………….1.240 €

Reedición de entradas. Rincón de las versiones. Tú mi sur. I read much of the night and go south in the winter (Eliot)

Miles de peregrinos acuden al Corte Inglés a celebrar la fiesta de San Valentín. Pensando en quienes he intuido que podrían haber sido parejas de largo recorrido y en el quiz de Cernuda: “una pregunta cuya respuesta no existe”…el deseo.

Reedición de entradas. Prohibido por los pelos. La muerte digna en la mirada: los retraros de El Fayún

El Heraldo de Aragón afina el paladar

Charo de la Varga, sin patrón. (texto de presentación de la exposición, fotos y antología poética)

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

Consumar el acto poético (crónica pormenorizada del acto de presentación de la exposición)

Consumar el acto poético

Charo de la Varga, sin patrón. (texto de presentación de la exposición, fotos y antología poética)

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

El Heraldo de Aragón afina el paladar (artículo sobre la expo en el Heraldo de Aragón)

Cómo me la calaverizaría yo

Philippe Halsman

El cierzo cambia muchas cosas en la vida (PseudoBattiato)

Rincón de las monadas. Los pelegrinitos llegan a Roma y se la encuentran nevada gracias al alcalde Alemanno

Amistades dispares, días impares.

Unlikely Friendships

By Jennifer Holland

Reedición de entradas. Añorando el otoño. Las hojas muertas, anhelos sin cumplir en un sieso día de cierzo.

El acto de inauguración de la exposición de Charo de la Varga

Reedición de entradas. Rincón de los escaparates. Fruterías de lujo

Marina is leaving. “El tesoro de Marina” deja hueco a la exposición de febrero en el paredondondeellhelarte.

San Valero 2012, ventolero y knittinero.

Reedición de entradas. Rincón de las versiones. La Piaf de la Vie en rose, una bomba antifragmentación del yo.

No son galgos franceses, sino podencos belgas. Homenaje del Dep. de Francés de la E.O.I, 1 a J. Brel (Miércoles, 28 de feb. a las 18’30 en el Salón de actos)

Religión a la carta (Personal Jesus). Reedición de entradas. Rincón de las versiones.

Fútbol y citas entre semana, el domingo de la vida.

Charo de la Varga en febrero en el paredondehelarte.

Otras entradas sobre Charo de la Varga o la exposición:

Cómo me la calaverizaría yo (la calavera en el arte y la poesía)

Consumar el acto poético (crónica pormenorizada del acto de presentación de la exposición)

El Heraldo de Aragón afina el paladar (artículo sobre la expo en el Heraldo de Aragón)

Inauguración de la exposición de febrero en el paredondehelarte: Crochets de Charo de la Varga

Pasaportes, caras de escombro con alas.

Muere Vincenzo Consolo

Kassan es un trasatlántico siempre en el puerto no marítimo de Zaragoza. Un no crucero por el Ebro

¿Es el enemigo? ¿Vds. podrían para la guerra un momento? Las conversaciones de Schettino, comandante del crucero Costa Concordia con De Falco, la autoridad militar del puerto de Livorno.

Pecios del Costa Concordia. Hoy no me puedo levantar

Turner en Italia: “Lo bello es el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar” (Rilke)

In epistola veritas: El cruce de correspondencia entre Juan (Benet) y Carmen, Carmina, madame Ferlosio, Calila, Carmiña, C. (Martín Gaite), entre 1964 y 1986.

Correspondencia. Carmen Martín Gaite-Juan Benet . Edición de José Teruel

Editorial: GALAXIA GUTENBERGLengua: CASTELLANOEncuadernación: Tapa duraISBN: 9788481099294Año edición: 2011Plaza de edición: BARCELONA240 págs20€

Los libros insomnes o la explicación más plausible de por qué es tan difícil saber dónde has dejado la novela leída pocos días antes.

Por fin Rajoy saca la lengua a pasear

Animales de anuncio: ¡Abuelita, abuelita, qué televisión más grande tienes!

Narices renacentistas del S. XV y la nariz fisiognómica de Battiato antes y después de encontrar su destino -entre veras y bromas, las partes del cuerpo preferidas.

Muere Eve Arnold, una de las grandes fotógrafas de Magnum, que quiso sacar el mejor yo de sus retratados.

Muere Isaac Díaz Pardo

La exposición de enero en el paredondehelarte: El tesoro de Marina, de Mónica Pasamón (ilustraciones) y Esther Lozano (texto original y traducción a inglés)

Apodos italianos para el más allá en las esquelas napolitanas.

Los mejores carteles de cine del 2011

Adrian Curry, el encargado de la sección de MUBI dedicada a los carteles de cine, publica la lista de sus preferidos del año que acaba de terminar. He aquí algunos de los carteles seleccionados:

Their best shots. Una feliz instantánea que transmite hondo pesar.

Detallicos de la obra de Alighiero Boetti, autor de una de las mejores exposiciones del año que acaba

Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado por la biblioteca a los participantes en sus actividades programadas en ocasión del año España-Rusia (II)

Muere Giorgio Bocca

Pero, por qué, por qué dicen Guardiola cuando quieren decir seny (I).

Savater, pildoras de consuelo.

Fotos de animales

La nevada, de Goya, y otros cuadros de tema invernal

Muere Cesaria Evora

¡Feliz Navidad a nuestros visitantes!

Más carteles rusos de los expuestos en el hall y algún otro que será regalado por la biblioteca a los participantes en sus actividades programadas en ocasión del año España-Rusia (I)

El club de lectura de la Escuela ya va estando aquí

Alemán

Libros recomendados:

Nivel Básico

Nivel Intermedio

Nivel Avanzado

Español lengua extranjera

Libros recomendados:

Nivel Básico

Nivel Intermedio

Nivel Avanzado

Francés

Libros recomendados:

Editorial: GALAXIA GUTENBERG
Lengua: CASTELLANO
Encuadernación: Tapa dura
ISBN: 9788481099294
Año edición: 2011
Plaza de edición: BARCELONA
240 págs
20€